La palabra sembrada

Vivimos hasta traer de regreso la muerte

2012-02-23T07:58:00.004-08:00

Vivimos hasta no saber de nosotros

hasta sumergir la isla

o levantar una tapia hasta el odio

No dejamos de golpear la puerta de la piecita del fondo.

Nos gusta atesorar lo roto,

reciclar el desecho de los días,

sacarle el motorcito a ese viejo asombro

a ver si hace andar el intento de hoy.

Lo que viene del futuro es una trampa,

lo que va hacia el pasado no regresa

entonces somos la memoria de una sombra,

la mirada infinita de lo ausente

sobre un lago cristalino como el ahora.

Todo quiere pezcar en el ahora,

todo desea atrapar nuestras horas recientes,

el sueño más fresco, la visión más virgen,

lo no perfumado por la experiencia.

Lo que está por venir no tiene cuerpo, desconocemos su identidad,

pero igual lo abrazamos con nuestra ignorancia,

lo crucificamos con edades y con/fines

le calzamos la vestidura de nuestros antiguos golpes

y cuando al fin llega ya no importa.

A veces nadamos, o nos hundimos en la parte honda del recuerdo,

allí siempre alguien se ahoga.

Porque un solo recuerdo es el mar

y cada experiencia vacía lo que existe.

El futuro no viene, el pasado tampoco

entonces nos iluminamos a la sombra del árbol seco,

envejecemos a la sombra de una memoria

que no ha sido sembrada

En el presente no terminamos de vivir el pasado,

en el futuro continuamos viviendo el presente

y el futuro dónde se vive?

o sólo se desvive por vivir?

de tanto ir hacia el futuro llegamos por fin al pasado.

Nos hemos desvivido tanto por morir.

las palabras de abajo

2012-02-16T06:24:00.006-08:00

"Cuidado con las palabras

tienen filo

te cortan la lengua"

Alejandra Pizarnik

Con el tiempo las palabras se van al fondo, no se pudren ni se parten, viajan

por ríos subterraneos de la sangre. Levantan su casa bajo el agua de la memoria.

Las respuestas no dadas fuman en rincones donde nadie las cuestiona.

Recibirás la vibración de las palabras, lamerás las palabras que recibas.

Y de toda esa vibración alzarás algunas piedras para el lenguaje

lo demás se te irá dentro.

Pero lees de la hoja de tu entraña o de la hoja de cálculo?

Decifras el poema escrito en la profundidad de la otra sangre?

Debajo

de la ropa mojada por la herida

el residuo de una música continúa su baile

abajo

las palabras subterraneas son rojas como el ladrillo

preparan su mezcla con la cal de tus nervios.

No se cuestionan ni esperan nada,

aunque saben que si pudieran,

derribarían tu vida como un castillo de naipes.

Ellas tienen el rostro del pájaro del acecho.

El acecho es un pájaro mudo que anida sobre un rayo. Así las palabras y sus nidos.

Así su fuerza y su argumento.

Bajo la tierra de tu entraña preguntan si ya llegó quien esperas.

Allí abajo

las palabras se mutilan, se enloquecen, se confrontan como gallos de riña,

se despliegan, se retuercen, tienen alcohol y prenden fuego.

Inmolarse frente a las palabras, ejecutarlas una por una,

letra por letra,

inyectarselas, refregarse en el residuo de su música,

chupar los barrotes de su intolerable censura,

penetrarlas hasta desflorar el significado de su abismo,

hasta sentir el dolor de quién está pariendo sus huesos.

Eso sería lo ideal.

Pero callamos

callamos

Nos vestimos con el lenguaje gris,

leemos el porvenir de la mano muerta.

Y callar es deshabitarse.

(Deshabitado no es vacío de palabras, es lleno de silbidos, de desfribilaciones

entre los pensamientos y la voz).

Fracturado el pez, desperdiciado el río de la sangre, sólo quedan las palabras de abajo,

preguntando si ya llegó quien esperas,

fumando en el rincón que nadie habla.

Jorge

2012-02-13T13:44:00.002-08:00

No eramos amigos, pero era su fe radiante

el saludo de todas las mañanas,

lo que él tenía para mi

cuando lo encontraba en la farmacia, en el kiosco,

estrangulando el cigarrillo de lo viejo y de lo incierto,

espantando la ceniza

para que la muerte no venga con el humo, no lo toque.

Tengo el boleto de la rifa que me vendió una siesta,

su trazo hundido en el cartón

es un hachazo que aún resiste.

Y es que la letra de un muerto es una mordida infinita,

un borde, una cascarita de luz,

una joya oscura que nos cuelga la derrota

un hilo de hombre que insiste en latir.

Miro ese boleto con el número de una suerte que no fue mia

ni de él, ni será de nadie,

pienso si hay algún punto donde todo regrese

donde los muertos que vimos partir los encontremos en la calle,

el edificio vuelva a ser baldío,

el cosmos regrese a su génesis

o el soldado a su propia victoria.

Pero no es Jorge o el soldado que lo espera en la muerte,

ni el que no hayamos sido amigos,

ni ese cigarrillo que miente su ceniza

ni son estos números que aún espero salgan

a la cabeza de alguna suerte.

No es el cosmos

ni el terreno baldío de la muerte tapada por los edificios del vivir

Es la impotencia de no poder contestarle el saludo

cuando pase.

el beso

2012-02-11T06:15:00.000-08:00

penetrar

y desprender

lo de uno

en la boca

del que sólo

posa

el adiós

el cielo más probable del mundo

2012-02-09T05:10:00.001-08:00

El ala, el vuelo, el nido, el cielo, el árbol, son pertenencias del pájaro,

estadías de su tierra firme.

Todas ellas hacen a su precariedad, a su fatalidad, a su mudanza,

incluso al cielo que es laberinto para él, que lo atraviesa.

El nido contradice al vuelo, el vuelo contradice al árbol,

el árbol contradice a la altura, y al contradecir, niegan lo anterior,

traman la cárcel.

Porque fuera de la organización del vuelo está el auténtico aire.

Lo que escapa de nosotros, lo que rompe,

lo que no forma parte del tránsito de lo previsto

o del árbol del regreso,

esa parte de nosotros que viaja con el torso desnudo

con el viento en contra,

nos abre la celda, nos libera del cielo más probable del mundo.

La pluma que se desprende del pájaro,

sin razón alguna,

la que cae en vida

la que se estrella

sobre los techos, al final del mundo

o al fondo de lo impensado

la que no tiene nido

la sin apuro

la que no retorna

la que rompe la rueda

el ciclo del aferrarse

la que no se salva

la que se borra,

esa pluma,

es lo único libre.

sufrimos la sed

2012-02-07T09:20:00.000-08:00

"Mi vida resulta así una preñez de posibilidades que no se realizan nunca"

Oliverio Girondo

Quise ser ese vaso con agua

que alguien esconde

para esperar una sed que no llega

porque soy la sed.

Pero además de sed,

soy el vaso con agua,

y otras veces soy quién lo esconde

Soy el mismo.

Pero quién bebe

mientras me debilito en las posibilidades

de la existencia?

la memoria bebe?

dios? un demonio? el tiempo?

Quién bebe mi felicidad desperdiciada?

Cuando logro la unidad el agua se evapora.

Hemos querido ser agua, convertirnos en agua, en río caudaloso,

en catarata, en diluvio, fluir con los peces

y cuanto más quisimos, hemos sufrido la sed.

Qué río de mi mismo me arrastra? Por cuál de mis enojos

me despeño? Cuántos de los que soy me hacen frente?

Cuál me mata?

resistir, no ha servido de nada

2012-02-04T21:03:00.001-08:00

Mientras entra en actividad el volcán de la noche

alguien prende fuego a sus raíces

y comprueba

que resistir es un pelaje invisible.

Mientras

la vida imita el sonido de otra vida

o de un animal que se desangra

alguien estira las piernas bajo la desdicha.

Encuentra algo que no era suyo.

Recupera la fe que nunca tuvo.

Mientras China se arma nuclearmente

vos te desarmas de una guerra imposible.

ir es un desencuentro transitorio

2012-01-28T19:12:00.001-08:00

Mientras nos sentamos bajo la sombra del mundo,

a tirar piedras a nuestros fantasmas de siempre

a escuchar la desolación de las palabras,

nos dirigimos, siempre, hacia algún lugar.

Pero faltan aún, demasiados kilometros de vuelo, de arribar, de huir hasta el abrazo o hasta el último tren

Falta muchísimo ir

Falta desencontrarse transitoriamente hasta volver

a donde nunca se debió haber partido

donde siempre estuvo

el verdadero encuentro.

el verdadero anfitrión

2012-01-26T10:50:00.000-08:00

Hasta que un día la verdad decide volver,

como un rayo en medio de la noche,

oyendo de lejos la voz de la bestia convertida en amo.

Entonces, solita su alma de niño ciego y salvaje,

empuña su ley que es absoluta.

Estuvo debajo de todas nuestras envolturas,

de todos los respaldos, los armarios y la lógica

temblando eficaz hasta hoy.

Fue el agua de la maceta, el reflejo detrás de la cortina,

el vapor en el baño

(La protección del ausente que es pura crueldad)

Y es esta noche que decide volver,

mansa, como de un sueño infantil.

Sólo trae puesta la virtud

de su impiedad por agalla.

Abre la puerta

que abre todas las puertas que no vimos,

y encuentra al perro durmiendo en su cama.

(Porque la verdad se sirve de la mentira , la deja a cargo)

No vascila,

no escucha a nadie.

Saca el rifle y le da, primero al perro,

luego a los huéspedes

todos hemos sido para ella unos idiotas.

A sangre fría

como el rayo a la noche

justo cuando nos disponíamos

a conquistar el mundo.

el amor nos devora lo que no conocemos

2012-01-23T11:18:00.000-08:00

Mira bajo el agua de tu nacimiento

mete las manos

y atrápame como al pájaro del sueño más profundo.

Sí, eso soy,

el deseo es el asombro de la vida que no sabe.

algo que no vemos y que cae de los espejos

Por fin alguien me recuerda su imposible olvido,

por fin alguien que arda en mis inviernos.

Llévame a casa

vuelo o jaula son la misma muerte.

Durará este amor el miedo a su pérdida.

ilusa

2012-01-21T14:59:00.001-08:00

La libélula que conoce el río como una de sus alas

corteja al hombre sumergido en él.

Se apoya en su espalda esperando ver música, algún vuelo.

Siente su brutalidad, su sacudida, quizás piensa en él como una tierra más firme,

una roca más amplia, otra justicia.

Yo que conozco a los hombres como la palma de mi mano

busqué apoyarme en su miseria, en su intolerable fuego,

en algo que asomó para cortejarme, para ser mano

promesa inesperada.

Y no pude advertir

que solo era una gran piedra

de un río más pequeño que su cauce.

Habil emboscada de un insecto

que extrajo de mi el don del viaje.

una sola palabra

2012-01-13T15:48:00.000-08:00

se olvida su camino o lo retoma,

afila una verdad o la desangra

levanta una casa o la destruye

pero haga lo que haga

toda esa luz

ya no se borra.

subsistencia

2012-01-03T05:48:00.000-08:00

"La mariposa volará toda una tarde

para reunir una gota de miel"

Dulce María Loynaz

En Groenlandia un hombre caza sus aves,
escondido en el mismo lugar que sus ancestros.
Coloca las aves en una bolsa de piel de foca,
la cose y unta sus junturas,
luego la entierra bajo las rocas
hasta el próximo invierno.

Aquí, otro hombre escribe sus poemas,
escondido detras de sus antiguas visiones,
en la misma persistencia.
Él no guardará ni enterrará nada.
Escribirá toda una vida para reunir
una gota de silencio.

rastro de haber sido

2011-12-27T08:37:00.000-08:00

Hay quienes golpean por entrar al lugar vacío,
al exilio de la desmemoria.
Hay quienes empujan por salir al artificio del mundo,
y otros por permanecer en la conspiración de la conciencia.
Hay quienes sólo se encuentran en los ojos de la culpa
los que se esfuerzan por ver todo pasar
y los que han sentido todo atravesarlos
Los que acaban su vida sin despertar de su sueño,
los que usan todas las palabras para el poema
y los que piensan que el poema habita una sola.
Los que meditan, los que se comparan,
los que no quieren verse en las fotos
y los que no quieren verse en ninguna otra cosa.
Los que se obsesionan con perder de vista
guardando todo bajo llave.
Hay quienes suman a todos sus muertos,
Hay quienes restan la fe de su olvido.
Los que esperan ver el humo del milagro,
los que buscan el oro a siniestra del mundo.
Los que sólo rugen, o se prenden fuego a si mismos,
los ciegos mirando el mar
Y estan los otros como vos, que se llevan el lugar,
y estan estos, como yo
que se quedan con la tierra
del haber estado en los zapatos
con el rastro de no saber a dónde.

la sed inexacta

2011-12-13T10:04:00.000-08:00

Tóxico es el pan de la rabia,

calma sólo

el deseo de golpear el vuelo del pájaro.

Matar al pájaro

desplumarlo como a una flor

enhebrada por imposibles viajes.

Extraerle el viento, su exilio sin fin.

Así la muerte piensa en vos

duerme a tu lado

mientras la vida lame tu ansiedad de vivir

como un perro

a los pies de tu cama.

Morir es correrse

en ese trance

la muerte como el amo no te pierden de vista

el perro como el hombre

calman

la rabia de lamer tu lugar vacío.

los del miedo

2011-12-09T03:56:00.001-08:00

Somos del miedo como somos llenos de raíces de incertidumbre.

Somos los ulcerados de la duda.

El apetito es el miedo.

El apetito es el rostro del miedo.

El rostro es el pozo donde una mano miedosa se anida.

Somos los equilibristas del nudo ciego en las entrañas,

hundiendo pasos con pie de palo sobre un hilo.

Somos los repartidos por los múltiples senderos de la duda

que tejemos hasta enredarnos,

que cruzamos como equilibristas.

No importa que tan delgado es el miedo,

no se cortará la cuerda,

cada tirante esta fijado con las raíces de tu incertidumbre.

Igual te balanceas sobre noches masticadas por el invierno y los nombres.

Nombres que el miedo abre a la deriva y por la fuerza.

Somos los desbordados hijos del miedo,

los impregnados en las turbias aguas del miedo,

los refucilados con la luz del miedo,

los astillados con las raíces de la incertidumbre.

Los ulcerados de la duda,

los envejecidos de la duda,

los acunados en brazos de la duda cuando nos ladra el miedo.

Somos los amordazados del miedo,

los levantados de noche,

los fotografiados en territorio del miedo,

los endurecidos equilibristas a mitad de un hilo,

que cruzamos torcidos como un río,

cada hora

a cada paso

de cada desconcierto.

la memoria es el lazo

2011-12-07T07:29:00.000-08:00

en hacer memoria pierdo la sangre del día

en la memoria pierde toda mi vida su gracia

pero no me quejo,

la memoria es el lazo

la peor atadura es librarse de recordar.

Apenas nos separa una palabra. el perdón.

(vieja prisión de la memoria)

la herida es una ventana

pequeña para huir

vacía para quedarse.

mi corazón heredó una jaula

2011-11-30T10:18:00.000-08:00

a lo largo de este día,

se echa el animal

de todos los días

está suelto, es bruto,

no sabe.

Todo lo que tuvo cárcel estrangula su libertad,

se ata a ella como al tronco de una vida estéril.

Él espera

echado sobre los días

que mi corazón

le devuelva su jaula.

Qué sucede en la oscuridad de la escritura?

El poema aprovecha su oscuridad para huir?

La oscuridad llama a lo que huye?

Lo que huye es el poema?

La escritura,

lame su cadaver

con las sobras del que huye

intenta la música de un viaje

un resplandor que nos conforme.

Nos da de leer

lo que nadie escribe.

El poema tiene memoria de elefante

el latido de tu vida mal apagada

Clavo el lápiz al poema como un puñal al vientre,

a la mano que regresa

Y desato toda la pena del mundo.

Luego,

froto mi cara con el esplendor de lo que sangra

una tormenta desatada por la muerte.

Adentro del poema

queda un hueco,

del tamaño de los ojos del buho.

Entro.

Me recibe la hospitalidad de su animal salvaje.

Otra vez pide por su jaula.

un relámpago al menos

2011-11-21T10:39:00.000-08:00

A veces la escritura te oculta

Eres su musgo, su porcelana

Voces crecen, locas de una gran euforía

entran con su lengua y rompen tu nombre.

Desde el inicio de la noche reina el dios de las palabras,

hunde su brazo y extrae

como de una máquina de peluches

lo liviano que hay en tí, tu falta de certezas.

(La certeza es un peso)

Todo lo que la noche me trae, alcanza también para el poema.

Trago sus semillas, siembro la duda.

Todo lo trascendental sucede en la escritura, allí acontece el incendio.

Luzco por fuera un rostro oscuro

que se quemó dentro del lenguaje.

Luzco una vida mal apagada.

Al principio tuve la inocencia, ahora permanece debajo

como un primer engaño.

De la inocencia no hay vuelta atrás, de su pérdida tampoco.

A la inocencia regresará todo lo revelado,

entre los dos fundan el futuro lenguaje, lo inevitable.

Para soportar la verdad del lenguaje, tuve que aprender a soportar

mi propia verdad.

Nadie nos libra de la verdad del poema, por ella desfilan

nuestras verdades menos puras, falsas interpretaciones,

participaciones del engaño de la inocencia.

No tengo una verdad sin rabia, ni certeza que no sea hija del rigor.

La verdad es sin palabras.

La verdad del poema es un límite, nos convierte en verdad, en espejo donde el resto de verdades vendrá a reflejarse.

sólo la duda nos confina al azar del poema

a lo liviano de la incerteza

eso que el dios de las palabras obtiene de nuestros fondos.

En el poeta, el tiempo encontró su dominio

No habita junto a él,

construye para él

su relámpago.

(ese dónde la luz de la escritura dura menos que la escritura

pero es todo el esplendor de la tormenta)

Los fuegos artificiales

2011-11-19T18:56:00.000-08:00

Aún cuando las puertas inauguren el escape triunfal

y dejen de minar territorios los duendes noctámbulos del porvenir,

yo que creí poder descifrar el lenguaje de humo,

salvar gorriones prematuros con incubadoras,

perforar piñatas con las garras de la fantasía.

Sólo soy una hebra arrojada a otro sitio con el aire detenido.

Aún la ráfaga de un molinete puede derribarme.

No quiero salir enmascarada al exterior,

pues golpearé mi boba heroína contra el mundo.

Todo es posible, para quien ha fabulado el amor

entre hadas y acechantes lobizones.

Todos saben que enterré los pomos,

que teñí debajo de mi rostro animales salvajes

y fantasmas de peluche.

La mordaza es la excusa para no revelar el apetito.

Aún cuando haya red sobre el temor no saldré.

La debilidad está servida al costado de la fe

Miento al decir que duermo,

estaba destinada a otro cuerpo ante el cual oscilo,

dejando señaladores para continuar nunca,

acechada por los guardianes del remordimiento

expulso en la triste bocanada

lo que nunca fui.

Permanecer, ese verbo que faculta la voluntad

no me ayudó a hacer a un lado los muertos,

sus ornamenotos helados.

Me insolo con la luz incandescente del invierno.

Lenta y ancestral como la vida inicial

Impenetrable y dolorosa como la sombra más oscura.

de El grito (2004)

la última palabra

2011-11-09T08:26:00.001-08:00

Quien logre desnudarse de Dios

para vestir de sí mismo

pueda quizás desnudar la palabra de su profecía.

Quién logre volver a colocar el fruto

cortado del árbol de la muerte

pueda quizás unir el lugar vacío del lenguaje.

Cómo saber la primer palabra del día que nos espera?

Quizás sea la última de hoy.

Quizás entre las dos formen el poema que no escribo.

Con el último aliento de esta vida

y el primero de la próxima escribe la muerte.

No vivir es vivir,

No escribir es escribir una verdad intermedia que nos ata.

todo está atado entre sí, a veces simplemente por distancia.

Nacer es unirse al cordón del mundo

Mi última palabra sos vos.

comenzar a ser opuesto

2011-10-25T08:09:00.000-07:00

Morir es comenzar a vivir del lado que no se veía.

Hablar en otra lengua,
invertir los sentidos, saborear con el asombro de la mirada.
Todo corre a la quietud,
todo llega hacia la pérdida.
La escritura corre hacia la quietud de la escritura
quizás llegue hasta la invalidez del silencio.

2

calzas mi pie a un molde
que al final se rompe, se vacía
Y quién me descalza luego del mundo, de su trampa?
Quién descalza al mundo de su dios?
quién lo ayuda?

3

Del andar de Dios somos apenas una huella,
una huella no puede atropellarse con su camino.
Dios construye su noche con nuestra ceguera,
de su saliva hace la lava de nuestras pasiones.
Cuál es la trampa de dios? en qué pozo cae?
Cuál es su envase?
Quién corrige el poema de Dios?
Hay alguna parte de su Dios que salve de ser Dios?
Se duerme contando eternidades?
Sueña con crear nuevos hombres?
Despierta con la sensación de caer al otro lado del mundo?
Se rebalsa de sí mismo como el vino de una copa?
o es

quien se ha venido sirviendo el vino?

Quizás para dios,
una copa que se llena de vino
es una eternidad que se llena de hombres
y nuestro fin del mundo
sea sólo su deseo de beber.

las cuatro paredes

2011-10-24T08:01:00.000-07:00

Salir de alguien,
de sus cuatro paredes,
de la forma particular de devaluarnos,
donde una palabra era un fraude
y cada día
un plazo de papel quemado por los miedos.
Luego de años de salir fotografiados por los desencantos,
de una perezosa pero efectiva calvicie de uno mismo,
en que los sueños sufrieron
una sustitución absurda
por otros sueños de grandes naves
con escasos tripulantes.
del paulatino desconocimiento de las propias calles.
Años en que he visto caer elegantemente mi montaña
como una moneda entre tantas
que se arrojan a la fuente,
con la paciente torpeza de quien espera una carta,
y en esa carta una razón para quedarse,
una carcajada entre varios precipicios,
una señal que nos absuelva de la verdad
de sus condenados a muerte.
Dejar atrás, con ambas manos,
cerrar la puerta con aliviado espanto
como quién celebra su propio disparo
y canta su blasfemia.
Decir adiós, matarse.
Dejar una marca,

una vibración que te observa,
para no encontrar finalidad a los recuerdos,
pero aún así quedarse a mirarlos
como quién mira la huella de una memoria exhausta,

la más absurda,

la más exhausta

la de escasos tripulantes.

pie de foto

2011-10-11T08:26:00.000-07:00

Esta noche en que todo es real, como un estado del mundo,
vivir es como una palabra mal pronunciada pero bien escrita.
El silencio es la palabra más corta y el sentido más extenso de la verdad.
Tomo el vino que otro sirve,
la música insiste en su complicidad de beber.
Las horas pasan de una calma a otra
como de un túnel subfluvial a otro.
Viven y mueren en la misma calma.
La tristeza ha crecido casi a la par de mi misma,
es precaria e iluminada como una casa humilde,
es tranquila y espaciosa como la nada absoluta.
Yo me ocupe de esta ausencia, viví en ella.
En esta noche en que todo es infalible
como el cálculo mortal de poner una piedra en el centro de una mesa,
la muerte es lo único pendiente.
Me siento en esa mesa que está detrás de todo.
La uso para llamar a mis muertos,
para rodearme de sus vicios,
para abrir la lluvia como el telón de un acto maldito.
En el centro de lo visible: lo invisible. Lo obstinado.
El que se dirije de todas partes, el bendito, el viajero
el que ensancha los caminos, el siempre mudo.
La piedra es blanca y está limpia porque ha sido desenterrada
de su corazón.
La tierra del corazón es antigua y es secreta.
Espero la herencia del padre,
montado sobre el león que mató al hijo.
El día es un animal sediento que viene a beber el agua
de mi corazón.
De dónde sacaré más agua?
De qué fondo o herida, de que hueco o trampa?
Brota como la sangre cuando es turbia y está lógica.
Nada que dice fluir dentro de un cauce es libre.
Todo es cárcel.
Me pinto,
y mientras lo hago pienso que este maquillaje
también es mi fondo.
Que nada hay detrás de esta piel que estos rubores no griten.
Los labios rojos marcan el camino del odio.
Los ojos están delineados pero la mirada sin delinear,
como un hilo oscuro que separa un resto de ceguera
que no despierta.
La sombra del mundo, su obstinado prejuicio empapa mis mejillas.
El tiempo es una injuria que ya no desmiento.
Mis manos de trabajar están atadas.
Mis manos de acariciar sin curtir.
Mi historia es una desmemoria de lo que no incluí en ella,
MI nombre es la exclusión de los nombres que no se atreven
a nombrarme.
Esta noche, desde este centro y esta mesa
emprenderé el viaje,
pero no será más que un detenimiento,
una inmovilidad a cuestas,
esta noche, en este estado del mundo.
Me ire al fondo de la vida para morir.
me ire por algo
que realmente me despierte
o por el simple gesto del irme.

el señor es mi pastor

2011-10-04T12:14:00.000-07:00

Y vos?
Que te pasas afilando los días al hueso pelado
de la ilusión?
Ya les sacaste el brillo de la locura?
comiste tu ración de injusticia diaria?
la pasaste con agua bendita?
Le rezaste a la virgen de los sicarios
antes de salir de casa?
Le pediste por el don del cálculo?
o le guiñaste el ojo al portero? cuál es tu cábala?

Jugaste tu número hoy? leiste el salmo del día?
"Aunque pase por el más oscuro de los valles,
no temeré peligro alguno"
cómo te costeas a la verdad?
Te persignas al cruzar la calle?
Te gatillaron el hambre?
te vendaron los ojos?
cuántos amuletos llevás?
un anillo, una medalla, un bastón, una prótesis,
a quién le vas a hechar la culpa de tu suerte?

Señor, hagase tu voluntad, decís?

Y vos?
que pasas la moto al ras del tren?
qué te haces? el galán, el matón, el grandulón del miedo
el domador de espectros?
Le soltas la manito a la fatalidad,
te haces el que te caes,
jugás a contenerte la respiración de la muerte?
La impotencia te seca la boca?
la rabia del mundo se te pegó al paladar como una cáscara?
Te pica?
Querés vivir o querés morir espectacularmente?
señor!:
Me has preparado un banquete ante los ojos de mis enemigos

Mirá que el tiempo de los vivos no es de los muertos.
Te vas a quedar ladrando a tu bronce
mientras acá
otro se va a tirar de un piso más alto
va a tomar de rehen a sus hijos,
degollará a la suegra,
se cortará sus partes,
Te va a ganar el titular de la tarde.

Mejor, con vos
llevate unos cuántos
esa es hoy la clave
de la exitosa muerte.

Aunque

El Señor es mi pastor, nada me puede faltar

nisiquiera la cordura.

2 ecos de grito

2011-09-27T05:46:00.000-07:00

Inútil,
por más que enrosque, embale, presione
no encajas vertical en el olvido.
Por más que sople, estire, deforme
mi ser se encoje con cada llanto
no advertí hilvanar más espacio.
Tendré que abrirte, desmembrarte, fraccionarte
en lotes de heridas semejantes.
Por suerte no lloro al picar el pasado
ni arrimo la frente al freir tu recuerdo.

La caída
Allí está la butaca preferencial, la cabecera
para que disfrutes mi largada al cielo del abismo
Iré excavando la crueldad de lo vivido con brazada dolorosa.
Caer y caer copiosamente al dolor ininterrumpido
con bozales en los sueños,
eyaculando recuerdo explosivos.
Caer al rastrillo delicioso que has dedicado a mis pies
con el más cordial y sincero mal
que es bien
que es mal
que es olvido.

El grito (2004)

La parte más honda

2011-09-23T08:05:00.000-07:00

Olvidar
o dormir
el súbito instante
en cuyo sueño,
se sueña la vida que jamás tendremos.

Aquí arriba
reina la memoria de este día
como un dios
que todo lo ve,
menos a su dios.

Allá abajo
el animal que enterré
se ilumina
tan brillante como un diente de oro.

Lo que escondí

en lo más hondo
hoy
abre sus ojos

flota en los mares.

la medalla

2011-09-20T14:09:00.000-07:00

soy también esta medalla que pierdo
como quien pierde una antigua suerte,
la llave de una puerta que abre lo que no existe
Una cadena de finos karmas
que alguien cuelga al cuello del abondono
Soy este disfraz
y lo que transpira debajo de la voz
que me quita el sueño.
Soy esta piedra
que se me prende fuego
al fondo
lo que desbordó de mis vendas
de mis vasos con agua
el afan de retener una fe vencida
Soy el ruedo de lo hilvanado con error
Soy esta cara de la medalla,
su esperanza partida,
la que cae siempre de un solo lado,
con su vano destino hacia arriba,
en las alcantarillas, en los taxis, en el ansia,
en los viejos senderos del sin retorno
Soy un nombre sobre la cicatríz de otro nombre
que eligió perderse,

esa noche u otra mañana,
casi por descuido
Y ha sido esta medalla que perdí
como quien pierde un zapato, un guante,
una memoria par

que calza
en una vida anterior y breve.
Porque las dos fuimos parte de lo que se deja,
Pero ella ya no era parte de lo que se encuentra
ni yo parte de lo que alguien pierde...
No pudimos estar las dos en la misma dimensión de cosas.
No pude fundir el rostro joven
a la cruz de la anciana infancia
Cuando vuelva a aparecer
me devolverá el lugar de huérfana
recobrará sus iniciales,
y alguien me habrá dejado nuevamente.

Presunta

2011-09-18T08:33:00.000-07:00

Es posible que no sea esta mujer frágil que todos ven,
que sea otra, a una distancia tristísima de ésta.
Es posible que infinidad de rostros me escondan,
como a un cadáver silencioso que nadie reclama.
Es posible que oculte a la verdadera,
que sea ella en realidad quien habla
y hace decir a la niña insolentes palabras
o dicta por dentro su resentido encierro
haciéndome llorar frente a todos.
Una serpiente me habla.
Intenta seducir a quienes llegan con una copa de vino
y extienden promesas ardientes,
una cama desvestida, un amanecer en un balcón lleno de helechos.
Es posible que no sea ni la abandonada, ni la triste, ni la rota,
ni la detenida por un síntoma de muerte.
Quizás sea la bala perdida de una escopeta de agua.
Una boa mansa y gigantesca que ataca por espasmos,
que planta puñales en lugar de flores.
Repleta niña de enderezada serpiente.
Parecida a mi, no igual a otra serpiente.
Desde el vientre un largo cascabel,
emite estremecimientos cuando alguien llama.
Tengo pesadillas con animales muertos y en la lengua
una pequeña cicatriz
de haber sido mordida, muerta, olvidada, reencontrada
y otra vez puesta
en esta magrura de cuerpo que me hace parecer pequeña, delicada,
rota, huérfana y triste.
Una serpiente me habla.
Frente al espejo pinto mi boca, mientras ella,
abajo y adentro, afila las palabras, les engarza espinas
como estrases de una joya a punto de lucir o matar.
Miro a los ojos del que más quiero,
pero ella rompe el vidrio y entra más lejos,
escarbando en todos sus dolores,
para arremeter con frases y clavos que lamen hirientes.
Qué tendré que hacer para detener a la serpiente.
Cortar mi garganta y derramar el veneno apenas sube.
Sé que un abrazo bastaría.
Besarme a tiempo y matar el veneno.
Aunque sólo un abrazo bastaría.

de La palabra sembrada 2011

el don de la ignorancia

2011-09-15T07:21:00.000-07:00

La mentira se maquilla de ramera a la vista de todos
escolta a su verdad como el perro de un circo solitario,
porque el mejor escondite de la mentira es su verdad.
Nació de ella.
Teme ser fulminada como una ladrona.
Teme ser alumbrada por la cobardía.
Una vez que te acuestas con una mentira
te impregnas de ella,
forcejeas con el cuerpo de su verdad.
Te conviertes en mentira.

Y ella
huye como el perro de un circo solitario
mientras tu verdad viene a desmentirte.

2

La luz que provino de afuera nunca me mostró verdades
Las alteró, les dio un corazón que no existía.
Porque la claridad no está en iluminar cuerpos oscuros
Sino en descubrir su nitidez cuando se apagan.

3
Dejé la niñez enterrada en el tronco de un árbol
adherida a él como una cáscara
para dar un paso al costado de mi mismo
y otro paso más, y otro paso,
porque eso es vivir,
alejarse de la niñez como de un pecado,
como de un caudal extraño o un hijo maldito
Para entrar en el abismo que otros dejan abierto
al hueco del tiempo con su fondo de vidrio
donde miro la imposibilidad de vivir,
hasta colapasar en la lógica o desaparecer

tras la falsa higiene del olvido.

4

He traído a casa un pájaro que encontré en la tormenta.
Me he traído a mi misma
Si lo hubiese dejado algo me hubiese abandonado más tarde.
porque el destino se muestra detrás de tus pasos
el destino siempre estuvo detrás.
Para traer ese pájaro antes tuve que traerme a mi misma.

5

Un pedazo de padre
partido en la raíz,
con el rostro del hijo ausente
así como un árbol que no acepta sus frutos
de la raíz al padre al tronco
al hijo
todo seco.

6

Sólo me queda la fe
Y este don de alzar la voz de la ignorancia,
como una gran certeza.

negativo

2011-09-04T17:32:00.000-07:00

Hay un exceso de luz en lo que miro.
un exceso de fe.
Con el mismo fervor que la luz aniquila su verdad,
temo.
el negativo es la sospecha de oscuridad
de algo que excede su luz.
el temor es el negativo.
miedo de luz
miedo de exceso de fe en lo que miro.

Algo sobre mi padre

2011-08-23T10:20:00.000-07:00

Todo tiene solución exepto la muerte
-decía mi padre-
Aunque claro, decía esto cuando estabamos del mismo lado
cuando pensaba una solución para no irse.

Ahora él está muerto.
Qué dirá de la muerte ahora?
Que solución busca?
qué razón sin enigma?
Ahora ya en paz,
no piensa en soluciones
porque la solución de la muerte es otra muerte
eso lo digo yo,
que me quedé aquí
que espero pasar del otro lado.

Nunca más supe de él,
No tuve apariciones, ni ruidos, ni sueños
perturbadores.
Quizás él, en su lado esté vivo,
y piense que yo estoy muerta en otro lugar.
Quizás espere de mi apariciones, ruidos
y sueños perturbadores.

Quizás los dos ya no busquemos soluciones,
quizás sólo hayamos quedado en medio de una fe
aunque más no sea una súbita razón
para vivir nuestra parte de ausencia.

O quizas,
de tanto pasar del otro lado
de tanto ir hacia la muerte
nos encontremos en el mismo lugar de muertos
espalda con espalda,
sin darnos vuelta a mirar
que somos uno que no se encuentra.

El espejo

2011-08-10T06:42:00.000-07:00

Nacer rompe el espejo de la eternidad

lo fracciona en infinitas fatalidades

Vivir es la fatalidad

de no entrar de pie

en la parte de reflejo que nos toca.

Añorar los pedazos faltantes.

Sólo Dios vive la plenitud de su espejo

la perfección del no nacido.

Las vísperas crueles

2011-08-09T19:51:00.001-07:00

Tanto terror de ser algo que provoca el adiós
tanta vida para no ser lo que esperan que sea.
He saltado al vacío por no poder contenerme la altura necesaria
He repasado los miedos para comenzar a hablar desde una boca
cubierta de miedo.
Pero tanta ira de corazón pequeño, insuficiente.
Tantos pájaros me comí en el camino,
tanto bautismo original no profesado.
Tantas manos para no abrir una puerta,
manos domesticadas para no cometer lo que deseo.
Tanta inasistencia a los días que siguen izando el sol.
Y el error para enterrar una casa.
Tantas cartas para responder,
tanto cometer olvido por la fuerza,
pero ningún dolor completamente elemental y merecido
Tanto trabajo formalmente corruptible
y tanta gente de recta predisposición entre las piernas.
Tanta boca injustamente impracticable.
Tanta pobreza formando cirujanos de cartones,
tantos suicidios con un pan al borde de la boca,
tanta sed en los ahogados,
lágrimas que cayeron al río.
Pero ningún obispo para un transplante de médula
Ninguna fiesta al día siguiente de la fiesta,
ni un invitado más en la suerte de pocos.
Tanta mentira de piernas rotas,
tanta teoría de ángeles, tanta práctica homicida.
Tanto amor plátonico y enunciado
tanto odio anunciado y efectivo.

Tanta guerra globalizada, tanta impunidad privatizada.
Tanta soledad de gente sola.
Tanto papado y ninguna madretierra.
Tanta falsedad de curso legal.
Ladrónes de guantes blancos y manos regordetas.
Tanta ausencia de cuerpo presente,
tanta asistencia de desaparecidos para interrogar.
Tanta madre soltera de la poesía.

Para seguir rezando el daño de las mil plegarias,
con un verso
una piedra
y otro golpe
para seguir cantando.

de El grito (2004)

Arder

2011-08-09T05:52:00.000-07:00

Brillar
con fatalidad
de noche o de ciega.

Vivir
la resistencia
del muro de los diques.

Arder
ferozmente
como el rayo del lenguaje.

la culpa

2011-08-04T06:40:00.000-07:00

De vez en cuando un nudo en las cuerdas vocales
Restos de un misil en las entrañas de los ojos
Coserse las heridas con un hilo tristísimo.
Fijar la mirada en el retrovisor del pasado
y quedar con la boca mordida por un perro
con cicatrices donde nadie hubiera imaginado pozos.
Si pudiera dejarme sobre la mesa
como dejo una llave,
enterrarme en la tierra de las plantas.
Si pudiera llamarme Juan
pero hay demasiados Juan
Uno que pide limosna, otro que pone la mesa,
otro que va a la guerra a lustrarse las heridas
o apoya su oído en la pared para sentir la música.
Si pudiera bañarme con la ropa puesta.
Arrancar la sangre eficazmente edificada.
De vez en cuando vivo en este castillo de arena
me revuelco en las extremidades de los días,
o caigo con un solo hueso hundido
o calco tu mano deshecha en la mía.
Si pudiera levantar el error como levanto una piedra,
llevar la piedra y el error hasta el río,
aunque no hay río en el desierto, que nada ha leído
de la piedra y éste error.
Abrirme por la espalda y rellenarme yo sola,
De pura loca ausente, de pura muerta perdida.
De vez en cuando la viga en el ojo.
Esto de quebrarse al ras como una uña al borde de la carne.
Esta es la culpa que todos miran y hablan de cerca
pero están lejos,
del otro lado del río y de lo trágico.
Si pudiera huir de a pedazos,
pero no soy una muñeca de trapo mordida por un perro
aunque sí me duelen las costuras con hilo tristísimo
y llevo la culpa que todos miran
aunque no pueda dejarla como dejo una llave.
Tampoco me llamo Juan,
pero a gritos lustro las heridas de guerra
y llevo un misil,
donde nadie hubiera imaginado pozos.

De La palabra sembrada 2011

toma nota

2011-08-02T10:55:00.000-07:00

Meter un frasco al caudal de un río
sacar una muestra
una medida
nos dará
la consistencia del agua,
su pureza
incluso el olor de los peces que la habitaron.
La fuerza del agua,
el ímpetu del choque
el ruido de lo que se alimenta debajo
nunca lo verás en el frasco
incluso si la tomas
no servirá para tu sed, veneno ni bendiciones.

Lo mismo sucede con la poda del poema.

Toma nota de la piedra al fondo del estanque
y de tu piedra al fondo.

Dicen que el miedo habla de noche

2011-08-01T10:18:00.000-07:00

Dicen que el miedo habla de noche
que si lo escuchas
le crecen alas,
y se convierte en el pájaro de la inquietud

Dicen que el pájaro de la inquietud
canta a los muertos
que si lo alimentas
pide por ellos
les habla en su idioma

él te ofrece su perdón, su rostro,
un huesito para gastar a escondidas.
Te exige más semillas.
Y vos,
que no tenés más aliento que la fábula del poema
su dolor, sus contracciones,
que no recobras nada de la vida
tras el sueño,
Qué haces?
Salís a buscarle pan, resurrecciones.
algún alpiste.
Con ramitas de tu culpa le sueldas una jaula
para que no se escape.

Crees en él como en un dios
el señor que pastorea en tus entierros
y come de tu insomnio.

Le basta con que de vez en cuando
le converses,
le hagas escuchar de tus desgracias,
le subas el volúmen por las noches.

Porque el miedo canta de noche,
con el idioma de los muertos
y vos,
lazarillo envuelto en la gloria de su amo,
por algo,
por algo le entiendes.

-----------------------------------------------

Azar y fatalidad
no se parecen.
Uno busca el azar como una llave mágica.
Le hace tomar partido,
le pone una silla,
le deja ofrendas, un vaso con agua,
tabaco, oraciones.
Se paga, se vende, se regala
para obtener de él
una raspadita,
un numerito
de su antojo.

La fatalidad te busca, te elige
es un yuyo que desde el patio
espía tu casa.
Un yuyo que nadie sembró
y que a nadie molesta
pero que un día
crecerá,
será una planta gigantezca
que de pronto
entra a tu casa
por la puerta del fondo.

El poema es sólo esto

2011-07-18T10:49:00.000-07:00

El poema es sólo esto.
La galletita del enfermo,
el vaso con agua del moribundo,
la propina del que abrió todas las puertas,
la visita del preso,
un techito para el insolado,
la masturbación del viudo,
el trueno en la sequia de toda una vida,
un remo en el oleaje de los hombres,
el primer canto del gallo,
la medalla en el respaldo del agobio.
No le pidas amistad, resurrección, cuidados de enfermera.
No te dará apellido, vacaciones, hospedaje.
No le des conversación.
El poema abandona tu oscura importancia
te convierte en su rehen, su leña, su mascota,
en alguien que abandona sus certezas
para hundirse en el desierto
de un reloj de arena,
en señal de espejismo.

Fue una muerte injusta

2011-07-14T10:23:00.000-07:00

Fue una muerta injusta dicen,
Y hay una muerte justa, justiciera?
esperada?
la esperamos?
como se espera
una sentencia,
una visita,
la palabra de un muerto?
Es una muerte terrible dicen,
y la hay grandiosa
pacífica, liviana,
razonable,
lenta, lógica, segura?
Acaso alguien sabe el momento exacto
en que empezamos a morir?
en que empieza a perderse nitidez?
Hay una muerte que elimine todo,
lo que he sido,
lo que habrá de mi?
Hay una muerte anunciada, demorada, malograda,
insatisfecha?

Siempre estuvo ahí.
Ha sido la bolsita de agua caliente
a los pies de toda compasión,
el humor oscuro de dios,
Un ángel obceno,
el lustrín de tus huesos,
el pariente jamás visto
el menos olvidado,
una contracción de peces en la tierra,
un abatimiento de amarillo
en gris
en blanco
en transparente.
la marca del anillo en la mano de tu lucha,
para siempre, para siempre, para siempre...
Un bocado de la tempestad del mundo
que promete no ahogarnos,
solo darnos a luz
en la sombra,
anunciados por esa vieja partera enérgica
que es la muerte.
Quizás es tu colchón y lo que duermes
sea su miseria,
su residuo, su olvido.
El sueño no nos repone de su miedo,
El sueño es apenas
una cucharada de su agonía,
Cada sueño es una letrita coleccionable del mapa de la muerte.
Y que hacer con el mapa?
con las noches que me dan sus pistas, sus atajos, su fiebre
su perversión?
Si la noche no es escondite,
es apenas su infrarrojo.
Cómo eliminar a la muerte si soy su muerte?
Si en mi termina todo.

2 fatalidades

2011-07-12T15:22:00.000-07:00

La mirada del poema no mira el porvenir del poeta
La mano del poema no te alcanza el pan que reclamas
El poema es apenas un desborde,
una euforía donde la vida resiste su rabia,
bajo esa ley pinta tus dedos,
te absuelve del ocio y la cicatriz
del mundo.

-2-

Viajamos a la obligación, a la domesticidad de la vida
al revés de nuestro verdadero viaje.
Hacemos todos los días el rito de lo que parte
Cruces y grutas
nos indican
que allí
una boca de la muerte sangra,
un rótulo de fin del mundo brilla,
en silencio
sin nadie.
No es politicamente correcto
subir a un tren en movimiento
sacar los brazos a la deriva, a la importancia, al equívoco
al hermano, a la mujer que pasa.
Salivar al suelo,
a la incontinencia de la rabia
a la rutina del asco.
Es politicamente correcto lo que se ignora.
Subirnos a la fatalidad, al engaño, al descuido, al desamor, en movimiento
sin haber dado un último beso, un alarido, un perdón, una carta
como fervorosos practicantes de la muerte.
La fatalidad no es un hecho,
es un trayecto aterrador
una distancia entre tu respiración y tu asfixia
el cariño de tu perro con rabia,
un exceso en la confianza de estar vivos y a salvo.
es ella quien nos lleva a galope,
en su lomo
de oveja mansa,
Amontonados, apelotonados, atontarnos,
parados
sentados
abriendo su ventanilla,
su hervor, su pesadez, su vértigo, su espasmo,
salivando el quejido, el golpe, el espanto
de la mujer que agoniza con vos
y nisiquiera sabes su nombre.
Sacando los brazos, la lengua, el alma, las tripas, la inercia, la furia,
la ignorancia politicamente correcta
de ir
a toda velocidad
abrazados al más noble
jinete de la muerte.

¿Quién te persigue?

2011-07-04T18:08:00.000-07:00

Quién te persigue?
Dios, el tiempo, la fatalidad, el miedo,
la tentación, el soborno,
una misión
alguien que huye?

Qué vas a decir cuando te encuentre?
Que no estás
Te harás el muerto
para que la muerte no te alcance
te desvivirás para no vivir
Dónde vas?
Al lugar de tus poemas,
al frenesí de la vejez?

Qué hay al final de todo?
una puerta, un espejo, un borde.

Qué es la reencarnación?
Un hueco al fondo de dios?

Qué te impulsa?
el viento, los brindis,
la curiosidad, el deseo,
la marea de los hombres?

Qué te retrasa?
el error?
la invalidez, la mediocridad,
el juego,
las incógnitas?

Qué das de comer a esas palomas?
Qué de tu paz, qué de tu desolación o tu espera?

Qué belleza nos embellece y cuál nos da el consuelo?
En otra vida leeré los poemas que hoy escribo?

Lo real va por detrás de la visión
y la visión por detrás del sueño.
La mirada siempre está un paso adelante.
El sueño es
inalcanzable.

Puede que todo sea una tardanza

2011-06-25T09:52:00.000-07:00

Fui la mujer de Lot
la ungida con la sal desobediente
la bailarina de una caja musical que nunca abrieron,
estatua muerta entre palomas
esclava en el pozo de su presentimiento
y ahora soy esta mujer
que asomada a su ventana
mira el vestido
que alcanzó la tormenta.

cubierta sólo con la inutilidad de la tardanza.

2

Y puede que todo sea una tardanza
un futuro mirado hacia atrás
que rompe un espejo
y nos ofrece esta vida
que no entra de pie
en la parte
del reflejo
que nos toca.

3

De ahí la intolerancia entre realidad y melancolía
De ahí la añoranza por los pedazos faltantes.

4

Una vida tardé en huir, otra en regresar,
en una vida me pasé buscando una vida
o la consumí como un tabaco milagroso
Qué miré en el desierto? Qué vi en sueños?
Cómo era mi voz?
Qué se cierra entre paredes?.
Qué abandoné en las botellas,
qué olvidé dentro de los hombres?
qué giró en sus rulemanes?
en la disciplina de hacer memoria?,
qué dejé en el fuego,
enterrado
abierto?
Qué dejé vencer, endurecer, esperanzarse?
Que dejé de soplar, de hilar, de remover,
de inhalar, de esperar,
qué dejé morir?

5
Se tarda en brotar, en desparecer, en gastarse.
Se tarda en lograr una cura, un canto, un dios,
una vocación, una marcha.
Y Siempre ha sido tarde
No llegar a tiempo a la lucha, al médico,
al refugio, a la salvación, a la verdad
y llegar a todo lo demás.
Ser puntal para lo precoz.
Llegar fuerte a lo fácil, llegar conciente a la locura,
ser infinito para lo breve
y despierto para lo que no se levanta.
Puntual para lo que no llena, ni sosiega, ni estrangula.
Puntual para la moda, para el disfraz,
para el almacen y el error.
puntual para la estupidez, para las manos de sólo tocar y sólo sentir,
para la eyaculación fugaz,
y la palabra articulada.

Ser puntual para la reunión e impuntual para la unión.

De las trampas de la muerte

2011-06-20T10:12:00.000-07:00

se huye
como el caracol de su casa
como se huye de la helada conciencia,

por ahí se empieza a morir.

No recojo esta casa,
no sé,
me ha sido negado
el poder escapar
de su peso
de la trampa
que me mantiene
debajo

Como una jaula
en otra jaula,
y ésta
sobre
una pequeña verdad
El cuerpo en la mente,
y la mente en uno
que teje
una razón
que al final te soborna
y te asesina como a un pato.

Y qué es morir,
una alianza, una mueca, un final, un hundimiento,
un extremo
donde descorchar qué?
un dedo,la fe, los padres,
la fatiga, la miseria, los frutos?
un filo donde limpiarse el barro de huésped,
la viudez del sueño,
los ojos del asombro?

una grieta
donde drenar los combates?
Qué combates?
Una desobediencia
de asomarse y salir
a ladrarse las manos
y volver
a la vida
a su recorte
a su tramo

La muerte nace
muerta
pero nace.
Lo que velamos
es el parto de sus horas
lo que acaba de nacer
su incertidumbre,
Qué espero?
que se revierta?
que reviente
que no me necesite?

Devota he sido de una fe
ciega de no ver
ciega de verse a si misma
y no alcanza.
A veces me pregunto:
si la vida soñada despertara para ser vivida?
Si esto que llaman realidad se imposibilita?
sería una razón, una estrella, un pie para salvarme?

Si el único ser
fuese el de la infancia,
yo sería su difunta, su vejez?
su drenaje?
Si este mundo durara lo que un reloj
con la arena de todos los desiertos?
Cuánto le queda?
Al final por todos lados muero,
no hay isla
ni orilla, ni mañana rota
por donde escapar, ni esfuerzo
que haga caminar a las piernas
de la impotencia.

De la muerte
La noche quitó una costilla,
usurpó sus detalles
su penosa arcilla.
Porque la noche es provocación de lo que muere,
Y aqui estoy
como un afanoso espectador
en medio de la noche
sufriendo el insomnio
de mi falta
de muerte.

Las fotos no existen

2011-06-18T09:25:00.000-07:00

Porque nada que engaña al tiempo puede vivir en él.
Y a veces no existes tanto en la vida como en las fotos.
ellas te toman, se apoderan de tu incandescencia.

Tomar una foto
es meter
un rayo en la boca del instante,
obligarlo a la inmortalidad,
insistir
insistir
sobre la inexistencia.
paralizar la memoria o
hacer copia de lo ausente.

Del tiempo,
el ahora es lo más nítido,
Del ahora nada puede fugarse,
La foto es fuga, revelación borrosa.
Una mirada, que ya no es esa mirada
me observa.

Mirar una foto
es conservar la fe del engaño
ser su dios omnisciente y a la vez desposeído.

En las fotos miro la infancia como una hija muerta
que ha seguido envejeciendo
Puedo mirarla a los ojos del pasado.

Morir es un engaño al tiempo
y nada que engaña al tiempo puede vivir.
Porque eso hace la muerte, saca una foto
te deja atrapado en otro lugar
donde la mirada de la muerte
y la mirada de las fotos son la misma mirada
pero ya no coinciden
con el ahora.

La ceguera no es el trauma

2011-06-06T08:14:00.000-07:00

En ella está la visión que nos falta

como en el sueño
el resto de vida
que no despierta

Sólo se escucha una voz

2011-06-03T08:20:00.000-07:00

entre todas las voces
una respuesta es cierta.
En un mundo de superpuestas huellas o abismos
Se deja una huella o el abismo.

Sólo se siente una distancia
entre infinitas lejanías
que regresan al propio espacio.

Sólo se escucha una voz
para el consuelo
que nunca llega.

Sólo el azar hecha todo a suerte
para no quedar él mismo al azar,
para no obtenerse.

Sólo se abre una puerta
y se entra en un solo estar a salvo.
Porque hay un estar a salvo.
A salvo se está muerto.

Sólo se escucha una voz
el tumulto es para siempre.
Porque la voz es todo el tumulto.
De ella se obtiene el aliento,
el placer y el insulto.
Se recibe la orden,
se penetra el perdón.

La voz es todos los llamados
todos los ruidos.

Sólo se escucha una voz
o el silencio.

Al hombre que existe sólo al tiempo, no lo existe nadie

2011-06-02T21:16:00.000-07:00

Uno es el tiempo
un solo acto incesante.

Las fechas, los meses, los días
son engaños
que el hombre necesita
para medir o sumar de a ratos
algo que se acumule en sus fortunas
o se atropelle en sus extremos
de lunes a domingos
de inviernos a veranos.

Pero si viviésemos tan sólo
ese acto infinito?
una distancia ininterrumpida?
una entera verdad?

En los márgenes el hombre
atraviesa el principio y fin de cada cosa
y recupera su nacimiento y sus certezas.

El tiempo es uno solo.
Eterna existencia que
perdura
por horas
por tramos
por uno mismo.

se habla cada vez con más certezas

2011-05-31T07:26:00.001-07:00

Así, como el color del humo presume la voracidad del fuego.
o el cauce de un río, su arrebato.
por cómo naces se adivina el carácter
por la línea de tu mano los hijos que te esperan
por la forma de tu cráneo la inteligencia
por el ancho de tus huesos, tu fortaleza
por tus actos la magnitud de tu entierro
y por tu cadáver la demora de tu olvido.

Al dios rey de la palabra

2011-05-09T15:04:00.000-07:00

Aunque perseveres en tus gritos
de caótico semidios
y sientas crecer en cada renglón
la gracia de tu carne,
no llegarás más alto,
que ese hombre de rodillas,
que todas las noches,
abrazado al honor de su vasta memoria,
implora en su aliento,
el poema o el infierno,
que merecer
por la mañana.

también tuve de la espera

2011-04-29T10:37:00.000-07:00

"Quizas no tenga más hijos que los hijos de la espera
Quizás no tenga más razón que la de la muerte"
Livia Hidalgo

También tuve de la espera
Un hijo mudo que miente
satánica risa
del tiempo que no pasa
afilada crueldad
del hijo que no vuelve.
y cuya mano pequeña no abarca
el vacío de su padre

La hija de la infancia
sigue envejeciendo.
"Quizás no tenga más razón que la de la muerte"

Aquí se hacen los hijos del miedo
los levantados de noche.

En mi se amamanta el odio como un bastardo
el hijo del odio
un animal suelto
al que no se bautiza
ni se acuna ni se abraza

se abandona en el monte
y vuelve siempre a casa.

En mi pezón clava la ira el diente de mi padre
me transmite sus rigores de hijo.

Pero ay! del hijo del remordimiento,
sólo de uno, de la propia culpa
cuya edad es la suma
de todas las vestiduras rasgadas
Tan alto como una sombra
que de tan inmensa te olvida.
Tan solo
y devuelto
a la orfandad del mundo.

Giraste

2011-04-25T17:37:00.000-07:00

como otra amante de Lot,
una virgen
arrullada por la voz de su demonio.

la duda y su eterno vicio
de mirar hacia atrás
justo ahí,
sobre la hora,
en el borde.

Tu presente no ha sido suficiente
ese vestido
cosido a mano
con espejismo y dolor
con sorpresa y dolor
adornado con piedritas y cautiverio
con la falsa transparencia de un vidrio roto

los recuerdos son parte de la disciplina
de rozar
con su apenas muerta presencia de vivir.
el amuleto para tu desdichada suerte
la joya que te deslució durante toda la fiesta

un solo recuerdo bastó
corrió al costado de los gestos diarios
y las débiles posturas,
cavó hasta tocar tu nacimiento

un camino oscuro que ha encendido de pronto una lámpara
para encandilar tus arapos de princesa rota
para fotografiar el orden
con que disponías la risa,
separabas el hambre
controlabas el celo
moderabas el llanto
educabas la voracidad de tu sexo

y dejar un negativo
de lo que yace debajo
tu lava fantasmal
la que noche a noche
perseveró en su fuerza
rebalsó de su molde
y salió
justo ahí,
en el borde
sobre la hora
en que giraste

Para quedar
estatua de barro
cordero inmóvil ante el fuego
de una casa
sin puertas ni ventanas
pero con un inmenso jardín
de flores dispuestas a igual distancia,
la misma exacta simetría de su compasión.

No tienes huída ni vuelta atrás
nisiquiera estás envuelta en redes
El ayer es
toda la fe con que te enlaza el porvenir
a tí,
última mujer de Lot,
virgen sin el milagro del olvido.

.

el disparo

2011-04-11T14:42:00.000-07:00

Desde ese hondo resplandor que ha dejado el disparo,
te asomas a mirar por dentro, como el amor,
lo ha incendiado todo.

Elipsis - Elena Anníbali

2011-04-07T08:10:00.000-07:00

Mi padre sembró a mi madre, y la noche era como magia de cuervos:
algunos rezaban en el campo, entre las verduras,
arrodillados, con vestidos azules, y tocados de novia.
Algunas viejas secas, sostenían el rosario.
Mi madre, que soñaba con sembrar tomates, se abría de piernas,
y emulaba, en los ojos, los guiños de los pájaros,
piaba, maldecía, se frotaba contra mi padre,
como contra un vidrio resplandeciente y fresco.

Y todo eso pasó en una noche.

A mis diez años, me sentaron en una silla a observar los corderos,
sus sacrificios graves, de donde sacábamos la carne de comer,
morada y mística, en comuniones vibrantes y olorosas.
Luego las habas, los duraznos llamados corazón de buey,
y el sudor terrestre de las axilas de los peones,
sus oscuridades de pomelo, agrios y sexuados,
sobre los caballos.

No me brotó la adolescencia líricamente.
Me aterrorizó la sangre,
los pechos escapándose de la sutilidad de las blusas,
los muslos apretados contra las faldas, y contra los hombres,
las poses de amar y olvidar,
el rito floral y húmedo de la masturbación
y muchas casas para ausentarse hasta ser mujer,
de pie, sola ante y con el mundo.

A los 27 me llaman los muertos desde abajo,
y yo no respondo, me enfermo de realidad,
quiero ser lo cotidiano, el pozo de aguas sucias,
los chicos de la calle con el corazón a media asta,
la miseria de Dock Sud, el hambre de los perros,
quiero ser Buenos Aires, con su inmensidad,
con sus pangramas de piernas y de brazos,
quiero ser ese hombre último que recuerdo de ayer,
el Chevrolet rojo apretando dos ojos azules en la distancia,
para enseñarme el don de la espera y la fatiga.

www.chemadamme.blogspot.com

Eda María Nicola

2011-04-05T13:56:00.000-07:00

De los pequeñísimos filamentos nerviosos de mi carne

Escribir es matar, es meterse con cuchillos en el amorfo
secreto del lenguaje, es ir a ese río vivo de formas en germen,
es ir con cuchillos, con navajas, con rifles, con escopetas,
con mira telescópica y anzuelos y puñales y hacerlo sangrar y
estremecerse, romper, quebrar, desmenuzar sus pedacitos inciertos
para poder sacar una piedrita blanca que limpiamos de desperdicios
y ponemos en una hoja en blanco como ponemos a los muertos en las
tumbas, como asesinos seriales que atesoran despojos, nuestros
poemas y nuestros muertos nos acompañan, son tibias presencias
que murmuran turbios secretos, y escuchamos, si escuchamos,
con el cuerpo, esta oscura materia de suplicio.

La vida en que sueñas

2011-03-22T07:49:00.000-07:00

en cada muerte hay un espejo
el milagro
de una luz
entra en la ceguera de los días
los golpea
como a un vidrio
con el guante de sembrar sus dudas

Ella te muestra
el lujurioso vacío de la perdida

De la vida en cambio,
no hay espejo.

Tal vez,
porque no es posible ver la huella
con el pie sobre la huella

En toda vida, en cambio
hay otra
que no se ve
de la que solo tenemos el hábito del sueño
un hilo de existencia paralelo
a la pared que se levanta

Luces que no muestras a nadie y perdieron sus fuegos

Los sueños no matan
quitan a la vida su mayor arteria.
se viven con un solo pulmón
y fuera de él todo el aire.

La realidad es arrastrada
por el agua de creer
la vida en que sueñas.

rabia de perro solo

2011-03-17T14:30:00.000-07:00

IV

La soledad es una joven difunta dueña del perro
que muerde a su amo, pero el perro
cuida a su dueña del amor del prójimo,
como todo animal que aulla a la desgracia.

El hijo perdido

2011-03-05T13:57:00.000-08:00

En este único día
en el que algo muere o se confunde
la mano que meció tu cuna
hoy levanta este puñal
este tabú
Su oración y su sable.

Hoy te llama, el hijo perdido.

Hoy viste su uniforme de vida temerosa
Hoy se arrepiente, se retuerce, hoy se espanta
Hoy sale por ti
como el cazador
por la más infiel de sus palomas.
Desde su sangre más remota
con la memoria calcinada
y una música oscura que late en su cuello
una madre
extirpa tus demonios
Te estrangula con el pecho
que ayer te amamantaba.

Es la sal debajo de su lengua
El prejuicio que enluta toda su fe
Un voraz instinto que la obliga
que absurda y peligrosa
río abajo la lleva
a sanar a rehacer o traerte de vuelta
A quitar el aire
a cocer su propio vientre.

Alguien que te ama te apuñala
Alguien que enciende la luz ilumina tus desgracias
Luego se esconde y reza como loca.

Te susurra, te aprueba, te conversa.
Esconde los dientes
Algo nuevo le nace, te chupa la piel, se desvanece,
te libera
Te enfrenta al espejo
donde aún mira su herejía.

Te canta el evangelio del hijo torcido
Te habla con una grieta en su frente
con la voz vuelta un nudo en su cruz,
un collar de esquirlas y dragones.
Te absuelve con la facultad del todopoderoso,
Te acorrala, te ata, te desnuda
mira en tus genitales lo incorrecto
Te cubre, te abraza, te flagela
Desde su corazón inmóvil te grita,te llora, te parte.
Te perdona, te besa, te atropella
Llama a los demás cazadores
Les muestra su presa redimida,

Ellos,

te arrojan al mar
te anotan en la lista de los hijos perdidos.

vida y muerte

2011-02-15T06:24:00.000-08:00

Cada noche despierta

A buscar el oro

A siniestra del mundo.

Se calza amorosamente los abismos
(que crecen en sus manos como un sueño mortal)

Se arrodilla frente al dios de las urgencias
Canta (también reza)
la oda a las flores rotas.

Luego aulla,

al soldado que marcha en su tiniebla
a la voz del toro, a sus pies de bailarina vieja.

Como cada noche,
Piensa en vivir,
Como una fórmula de error

Para batir
Para combatir en su alianza.

Andrea Cote Botero - La merienda

2011-01-17T05:38:00.000-08:00

También acuérdate María
de las cuatro de la tarde
en nuestro puerto calcinado.
Nuestro puerto
que era más bien una hoguera encallada
o un yermo
o un relámpago.

Acuérdate del suelo encendido,
de nosotros rascando el lomo de la tierra
como para desenterrar el verde prado.

El solar en donde repartían la merienda,
nuestro plato rebosante de cebollas
que para nosotros salaba mi madre,
que para nosotros pescaba mi padre.

Pero a pesar de todo,
tu lo sabes,
habríamos querido convidar a Dios
para que presidiera nuestra mesa,
a Dios pero sin verbo
sin prodigio
y sólo para que tú supieras,
María,
que Dios está en todas partes
y también en tu plato de cebollas,
aunque te haga llorar.

Pero sobre todo, María,
acuérdate de mí y de la herida,
de antes de que pastaran mis manos
en el trigal de las cebollas
para hacer de nuestro pan
el hambre de todos nuestros días
y para que ahora,
que tú ya no te acuerdas
y que la mala semilla alimenta el trigal de lo desaparecido
yo te descubra, María,
que no es tu culpa
ni es culpa de tu olvido,
que es este el tiempo
y este su quehacer.

Siamesas

2011-01-04T14:19:00.000-08:00

“Dos mujeres caminan por la calle / sugiriendo efecto mariposa, terremoto y oleaje inmenso”
Andrea Cabel

Dos mujeres
Con temor a devorar
su misma carne
tejen el muro sanguíneo
del espejo,
Tiran de idéntica cuerda
Y levantan su rostro al unísono.
Antiguo dolor compartido
sin partir
de un viejo parto.

Dos mujeres desmoldadas
de un algo que perdía
ya mantos con huesos
de niñas rotas
vueltos a nacer
pero entre sí cocidos
por los indecibles nacimientos
del karma

Ensamblaje infantil
de una en una,
una en la otra,
otra del adentro,
una de sí misma,
que es su otra embutida
en sola salada sangre
que pasa por distintas venas
gritando
la distinta herida
de único retrato.

Una llora (de un solo lado)
la desdicha
que la otra lapidaria bebe
en el silencio.

La otra siente en el alcohol
de su ebria hermana la alegría
y canta
lo que ésta enmudece con espanto.

Pero gustan de hombre diferente,
y cortan su pelo
con peinados otros
que sueñan lucir en la cita a solas

Han seguido vivas
congestionadas por el ansia torrencial
de los desprendimientos

de su sola sombra

Solita sombra arrastrada
por los giratorios rayos
de sus acopladas luces

Morirá una
en la carne de la otra
sujeta al lomo
de su pena semejante
a su hermana sin frontera.

Presentación

2010-12-16T06:38:00.000-08:00

QUINCE Antología de poetas mujeres de Córdoba

elena annibali
laura fobbio
elisa gagliano
laura garcía del castaño
mariela laudecina
juana luján
natsuki miyoshi
yanina molina
eloísa oliva
paula oyarzábal
laura pratto
anahí ré
leticia ressia
paula soruco
eliana zaghis

gabriela milone -prólogo-

marina llaó -diseño de tapa/contratapa-

tintadenegros ediciones:
guillermo bawden
diego castaño
mariano loza
gabriel riobó

gustavo paredes -diseño de logo-

tintadenegros ediciones

presentación de " QUINCE Antología de poetas mujeres de Córdoba".
Bordes, Espacio Cultural -Marcelo T. de Alvear 837, Bº Guemes-
jueves 16 de diciembre, 19:30 hs.

te pensás perder esta fiestita de 15?...

La cápsula

2010-10-22T09:01:00.000-07:00

De pronto la muerte, como una cápsula inmóvil.
con manos de piedra apoyadas en todo,
con un solo y enorme pensamiento de tristeza.
La mañana para poder decir mas tarde,
el invierno para contenerse el deseo de las flores,
lo que se marchó temblando sin darse vuelta ni una vez.
Algunas cosas fijas, heladas, comportables, mudables, parecidas,
la soledad que anduvo mis primeros pasos;
y la muerte siempre a la izquierda de todo,
como un monstruo preparado para echarse a reír
sobre el equilibrio construído dolorosamente,
dejándose caer de lugares flojos,
súbitamente hasta la pérdida.
Ya lo he llorado todo, de antes de mi,
hasta lo que no puede pensarse,
como una gran inundación que se lleva
el último sitio para sentirse a salvo.
Ya he emergido lo suficiente, pero sigo viendo el mar,
en medio de lo verdadero, sigo viendo el mar…
Y este monstruo de la muerte semejante a un estampido de trueno.
Y este golpe con su puño cerrado al centro de mis huesos.
Y estos pasadizos gastados de tanto correr a buscar una puerta.
Y esto de peinarse con la cara cubierta de duelo.
Ya no quiero controlarme para nadie,
ni llevar sólo una mano de pie porque la otra está oprimiendo mi pecho.
Ni saludar con la frente cuesta abajo,
ni ver como sucede la paz, como un acto momentáneo y fallido…
fallido sobre todo.
Estoy de pie,
pero también desparramada junto a todos los juguetes de mi infancia,
juguetes despiadados para el crimen.
Estoy viva,
pero también planto una cruz,
para morir junto a la cruz de lo irremediable.
Ya he revelado la totalidad de mi fuerza.
Ya he gritado durante un año entero
para poder huir de esta palabra que no se detiene.
Él sufre, y yo sufro como él, igual que él, y aún más de cerca.
Sufro ese tramo entre el cuerpo y el alma.
Sufro el que debiera estar aquí, el que tenga que estar allí,
donde apenas lo distingo como un sorbo de lo que es,
de lo que apenas es para él, y de lo que ahora es para mí.
Y todos los tramos como éste de ida y vuelta.
Mis recuerdos lo han trascendido todo, con su extraordinario poder de viaje,
clavándose en cada extremo de mi corazón, pasando silencio, pasando hambre…
pero sobre todo silencio.
Y yo quise curarlo de este duelo, tan solo con apoyar sus manos
hasta empujarlas de este lado, para que cayera aquí,
incesantemente hasta derribarlo de este lado de la vida.
Pero hay mucho silencio para oscurecer el día, para desocupar un cuerpo,
para atrapar una mano y otra vida y llevárselas a la muerte,
con esa obediencia admirable y puntual de llevarle todo a la muerte,
y adquirir el dolor, al interior de todo…

Secreto del dolor - Fernando Cobo

2010-10-07T22:47:00.001-07:00

Entre los escombros de mi alma
mi voz
sobreviviente
llama.
Soy una gota de tus ojos
secreto del dolor.

No me des nada, amor
no me des nada.

Buscaré tu regazo
en los pliegues del viento
en la sangre
por la que subo al tiempo.

Yo
soy sólo la vida
que te acosa.

"la muerte es sólo un síntoma
de que hubo vida"... Mario Benedetti

Poema romántico - Mario Trejo

2010-10-03T19:34:00.000-07:00

La palabra lobo no muerde.

El que muerde es el lobo.

La palabra no muerde.

El que muerde es el poeta.

Grata Desgracia

2010-09-06T10:25:00.000-07:00

Loba manca, laucha esteparia

Ya llegó: DESGRACIADAS

formato:plaqueta doble faz
color:azul, blanco y negro
medidas: 34 x 14cm.
Papel: ilustración
Poemas: a discreción
Precio: sin cargo

Solicitela en cualquiera de sus dos sucursales:
www.lauchamanca.blogspot.com (Leticia Ressia)
www.lapalabrasembrada.blogspot.com (Laura G. del Castaño)

Susana Arévalo - Redoble

2010-08-11T07:22:00.000-07:00

...doble de alma?

De la naturaleza del otro.
Del remanso
del registro
del resuello del otro yo,
Del cobayo del tatuaje sin cuerpo.
del lenguaje sin texto.
Del vino de la sabiduría.
Del oficio del exceso.
Cantinela abisinia.
Tributo de ultratumba.
Persecución del viento.
Afeites de fonema.
Sintagma separado del trigo.
Oxímoron a merced de la Enceguecedora.
Ojos en blancos de zinc
de plomo
de titanio.
Mucho Museo de la Novela de la Eterna
Mucho para mis adentros.
Mucho en carne viva.
Mucho Eclesiastés.
Ahh, las hienas…
Denso empestre negro de la vid.
Ahh, los cuervos negro de humo
Negro de ala cuervo
Negro marfil.

Paleta baja.
Altiplano. Tundra.
Me importa un bledo el género
el estilo.

El bizarro registro del lenguaje sin cuerpo.
El texto sin tatuaje de mi oficio sombrío.

karma y olvido

2010-08-05T18:50:00.000-07:00

"El presente ya es el porvenir y el olvido"

Aunque después de la muerte no estará el porvenir,
estará el olvido con su fatal sobremesa,
una última desfloración a la memoria,
el patio de atrás que florece en blanco y negro
y del que nadie quiere llevarse un solo tallo.
y también el olvido de lo ajeno
con su esqueleto fabricado a medida de los otros.
Todo lo demás queda:
la risa y sus partículas de risa dejadas sobre las cosas como un trazo fugaz de la alegría,
la vida, pero no toda la vida,
apenas la línea que vamos dejando calcada sobre el disfraz,
la infancia cardíaca, la madurez organizada en perfectos ramos,
la expuesta cicatriz del experto lastimado,
el perfume de los pechos amados,
el conocimiento de los cuerpos ejercitados con desgano,
la costumbre en el amor, con sus eternas colillas transpiradas a pulmón
y consumidas hasta el sinsabor.
El orgullo reducido a una piedra,
el tropiezo con esa misma piedra durante toda la estadía en el orgullo.
El amparo bajo los cielos rotos,
el deterioro de los propios espejos.
La muerte del padre, ese balazo que agoniza en la espalda
hasta la muerte del hijo.
Los improvisados ejercitos con que defendimos la raíz,
la bandera blanca ante el dominio extraño.
Y este retroceder, como una búsqueda,
porque retrocedemos a buscar los vértigos del primer contacto,
y la primera piel que bebimos hasta el ahogo.
Después de la muerte estará el olvido, pero no todo el olvido,
uno pequeño,
el de las pequeñas causas y los brevísimos tragos,
el olvido de los nombres, del enemigo y de las fiestas
y de todo aquello que puede fácilmente caer y mezclarse
y pasar por idéntico vino
por descaradamente igual, Por justo,por involuntario.
Todo lo demas queda, los grandes brillos,
las tres o cuatro marcas de las resucitaciones,
y de las estacas en la mirada del verdadero amor,
quedan en otro pequeño vientre
en donde todo se estanca para seguir viviendo
y repercutir en la conciencia de lo que está por venir,
y como no se olvida no muere,
se hace el muerto,
para luego emerger como el gran monstruo de un lago solitario,
como una ruda a la derecha del jardín,
para reafirmar
que el olvido es la desaparición de los pequeños trances
y que la muerte
no es más que el porvenir de los grandes brillos,
hasta otro nacimiento.

Sangras, quemado por los miedos

2010-07-15T07:34:00.000-07:00

La mayor pérdida es la distancia mejor escondida.

Quién rige la espera?
Quién baraja las cifras donde elegir una fecha
y torcer un rumbo?
Quién despertará hoy mis ilusiones?
Si la realidad se derrumba en brazos
que aparentan sueños
Quién vive en mi futuro
si el pasado se desprende en una multitud de pequeñísimos presentes?
¿Quién aprenderá mis ignorancias?
Quién le da nombres extensos a las cosas breves?
Los que afirman que viven negando:
que no están solos,
pero están solos y enfermos,
uniformados en la piel de huéspedes,
con los mismos gestos que les dio la muerte al nacer.
El destino se rie de nosotros y nosotos nos reímos del destino de la risa.
Tendiéndole trampas a las emociones
Licores de soledad para beber en justas medidas de abandono.

RESTO DE PADRE

Vi a mi padre detrás de su niebla
construirme una casa de madera.
Dejar una réplica, su herencia mayor.

Lo ví abrir una ventana,
una grieta por donde pasar su aliento.

Una agonía pintada en el agua es el recuerdo.
un cuadro que lucha entre varios rostros
por levantar una mano y grabar un rastro
un código de ausente,
el dibujo que no puede acariciarse
ni persistir en su entramado laberinto.

Rostro de padre
resto de casa
percusión de mis manos,
antojo de la espera por mi padre
abismo del karma.

Estoy dentro de la casa que pierdo de vista.
Miro los gestos donde grabó la herencia.
Mastico su resto de ausente.

La muerte mendiga
lo que luego la vida apila y ordena en retazos fugaces,
por fechas, por grietas, por rebaños,
por rutas circulares al tiempo,
esa espiral alucinada que deja una ventana
un dibujo de risa
y finalmente un hueso de padre.

Casa de madera
gesto de padre
Dibujo que el tiempo desiste y mendiga,
Lucha de varios rostros por salvarlo a él,
en rutas circulares a las fechas,
a sus grietas,
en rebaños.

Él vio el retazo de casa con que alucinan mis manos.
Él dejó su resto de padre pintado en mi rostro.

Ella no pertenecía a mi plan

2010-06-17T20:04:00.000-07:00

Ella no pertenecía a mi planeta ni a las cosas que intenté rescatar de mis lágrimas.

De mi plan imaginario por olvidar

De mi estúpida intención de robarme lo que he sido,

Solo quedo ese cimiento, esa flor ligera y guardada

que intenté desprender como un equipaje innecesario,

que intenté arrojar, luego salvar,

al igual que la prenda de un único sostén,

que dejas,

que corres a buscar.

El eco intacto de todos tus retratos.

El olvido es un plan solitario,

una larga inutilidad de dicha y furia en una sola flor

Oculta y detrás

que sigue a pie marcándonos el paso.

Intento quitar gente que aún padezco en mis abrazos,

sus primeras luces reconocidas desde lejos, hoy apuntan a ningún sendero,

aunque todos los senderos las mantengan encendidas.

Porque Intentar quitar restos de gente en las manos

o intentar quitarse las manos es el mismo intento.

Manos con rastros de haber tocado cosas olvidadas,

seres que existes dentro mientras rompes.

La melancolía es esta parte descubierta del recuerdo,

lo que no pude separar de mi flor para olvidar más tarde.

Pero nadie sabe que no olvido, solamente yo, mis letras, quizás la muerte.

Todos creyeron en la flor deshecha tras la asfixia,

Pero está luchando de pie sobre los nombres infinitos,

de pie como una brevísima sombra

que introduce cada luz cuando recuerda.

El olvido no es más que olvido de palabras,

Filo de palabras que no saben olvidar

E igual penetran con su fusil en los labios provocando espejismos

o más intentos de olvido.

Mientras matas a esta vieja sentada en la memoria de su flor

Con un disparo de tu letra,

la que usas para escribir el olvido con la letra más finita

no puedo desprender su abrazo

Como una maleta antigua, separada del resto de equipaje,

y dejarla como si jamás hubiese sido el comienzo de viaje,

el final de otra asfixia y otros espejismos.

Sé que hoy no hay olvido. Mis letras también lo saben.

Me olvido de la flor.

Y la muerte se rie de mi olvido.

No temas al raptor - Horacio Castillo

2010-06-16T08:17:00.000-07:00

Ahora que desciendes hacia el fondo de la tierra
no temas al raptor ni al lugar donde te lleva
ni el tiempo que permanecerás donde no existe tiempo.
Recuerda los días felices, cuando jugabas con tus compañeras
recogiendo trébol y azafrán, violetas, lirios silvestres,
aquella flor morada que llevó tan dulce sueño
a tus ojos cuando se partió la roca del destino.
Recuerda cuando al atardecer rondabas junto al mar
sintiendo la canción de la espuma en tus tobillos,
inclinándose a tomar una piedra inmune a la tormenta,
a mirar el mundo a través de un traslúcido huevo de pescado.
Y la caverna donde nos refugiamos cuando empezó a llover,
lo lejano y ajeno que parecía el trueno,
el instante en que el búho nos miró con sus ojos amarillos
y abrimos, atónitos, el libro de los ciegos.
No temas. Los muertos son mansos animales,
andan entre las piernas y sólo buscan compañía,
un poco de calor para soportar la sumisión.
Háblales, si quieres, es lo que más necesitan, cuéntales
historias de corderos o de árboles, intenta una caricia,
pero sobre todo enséñales a estar muertos.
La vida necesita de la muerte, pero la muerte
necesita de la vida-la vida es la muerte de la muerte
y asciende a borbotones desde la raíz al fruto
dichosa y a expensas del triunfo de los muertos.
No temas. El raptor es rey y a su lado reinarás
no sólo sobre los muertos sino también sobre los vivos,
porque allí abajo se amasa la harina inalterable,
allí, en el oscuro caldero, se cuece la nueva vida.
No temas. Y ahora que desciendes al fondo de la tierra
deja que se cumpla lo que se tiene que cumplir
y regresa, aquí donde los brazos se abren impacientes,
donde esperan el viento con la semilla del doble abrazo

Ella, la que escribe: Cecilia Olguín - Ver por sobre el hombro

2010-06-11T07:06:00.000-07:00

Que no hay verde
amor, que no
aunque las ramas estiren sus cogollos
como unas armas en plegaria.

Que no hay rojo
que no, amor
ése frenesí con que se pintan
los labios y las uñas las muchachas.

Que el conglomerado
de violetas y de azules
-amor, que no-
recorre los cauces soñolientos
dónde antes gozaban las cascadas
y cae dentro del seco arco de palabras.

Que ni ante el deslumbrante empujón del mediodía
brillan las entintadas plumas de las flechas
que no, amor, que no:
que no brillan
que no vuelan
que no hay risa.

Que postergar ese acto hasta la tarde
amor, hasta la noche
es simplemente la barbarie.

Cecilia Olguín
www.elladicequeescribe.blogspot.com

Herida de mujer translúcida

2010-05-12T15:43:00.000-07:00

Me pasa que tengo en las manos conciencia de haber tocado a una mujer herida.

Me pasa porque la incertidumbre planea en diferentes nieblas.
Me pasa una mujer removida en sus sequías primerizas
azotada luego por los vientos
de los que no se vieron arribar sus luces

He guiado una mirada triste
a una mujer emplazada por el tiempo y sus tabulaciones.
enumerada en el lenguaje,
sumada en las cifras absolutas ,
tachada de los viejos cálculos,
escoltada por los malos pronósticos,
una mujer traducida a varios universos,
reproducida y conservada como un perfume silencioso.
La mujer que se parte en su lástima.

La mujer que se ejecuta en mi llanto
lenta y lastimosa como garra que ha surcado rutas pacíficas,
rutas que drenan las pérdidas de mis ríos,
cauces paralelos a mi muerte
que no pasan frente a otros volcando una sola pena.

La mujer exhausta de mi aliento,
resignada al empleo de las alucinaciones.

Escondida por la sed
y dejada al descubierto por el ansia.

Esa mujer ha sido tocada por un cuerpo herido,
ha sido reconocida entre viejos cadáveres con las mismas resistencias,
ha sido exhumada como una música sobre falsas transparencias,
y luego se ha sentado entre mis dedos,
se ha sentado sobre estas manos que reciben dentro
una ruta, un viento, una sequía
o una herida de mujer translúcida.

Ella está perdida

2010-04-26T06:56:00.000-07:00

Ella está perdida.
Ella está adentro y afuera.
Ella está debajo.
Un cajón empantanado que la sangre no empuja.
Por un río que escapa a las certezas
una fe oscura transita.
Un sendero tras otro, tras otro, me lleva a la verdad,
ese viejo camino ultrajado.
Pero nadie la recuerda
con tanta tenacidad sobre el llanto,
y nadie pregunta porque no es la mujer de mis respuestas.
Ella cabe en mi muerte
y está perdida.

canción alegre - Leticia Ressia

2010-03-17T23:48:00.000-07:00

"Quién llama?¿pero quién llama desde tu nacimiento hasta tu muerte?"

Presunta

2010-03-17T22:04:00.000-07:00

Es posible que no sea esta mujer frágil que todos ven,
que sea otra, a una distancia tristísima de ésta.
Es posible que infinidad de rostros me escondan, como a un cadáver silencioso que nadie reclama.
Es posible que oculte a la verdadera, que sea en realidad quien habla mientras yo muevo los brazos, y ella hace decir a la niña tonta insolentes palabras. O me grita por dentro su resentido encierro haciéndome llorar frente a todos.
Una serpiente me habla. Intenta seducir a quienes llegan con una copa de vino y extienden promesas ardientes, una cama desvestida, un amanecer en un balcón lleno de helechos.
Es posible que no sea ni la abandonada, ni la triste, ni la rota, ni la detenida por un síntoma de muerte. Quizás hasta sea la bala perdida de una escopeta de agua.
Una boa mansa, y gigantesca que ataca por espasmos, que planta puñales en lugar de flores.
Repleta niña de enderezada serpiente. Parecida a mi, no igual a otra serpiente.
Desde el vientre un largo cascabel, emite estremecimientos cuando alguien llama.
Tengo pesadillas con animales muertos y en la lengua una pequeña cicatriz de haber sido mordida, muerta, olvidada, reencontrada y otra vez puesta en esta magrura de cuerpo que me hace parecer pequeña, delicada, rota, huérfana y triste.
Una serpiente me habla. Frente al espejo pinto mi boca mientras ella,
abajo y adentro afila las palabras, les engarza espinas como estrases de una joya a punto de lucir o matar.
Miro a los ojos del que más quiero, pero ella rompe el vidrio y entra más lejos, escarbando en todos sus dolores, para luego arremeter con frases y clavos que lamen hirientes.
¿Qué tendré que hacer para detener a la serpiente?
¿Cortar mi garganta y derramar el veneno apenas sube?
Sé que un abrazo bastaría. Besarme la boca justo a tiempo y matar el viaje de la espada.
Aunque sólo un abrazo bastaría.

La tarde del olvido - Cristina Ramb

2010-03-07T16:07:00.000-08:00

Cuando caiga la tarde en que confunda
las cotidianas cosas y los nombres
se me arruguen los verbos y las manos
los recuerdos se mezclen con los sueños
el pasado se adueñe del presente.

Cuando sea un fastidio para todos
mi ilógica verdad, mi no respuesta
la comida se caiga de mi boca
se me nublen los ojos en la ausencia
se detengan mis piernas.

Quizás pierda los códigos y el miedo
reine al fin el olvido en mi memoria
y no duela el amor ni la nostalgia
y no sangren heridas mal abiertas.

Tal vez sea feliz de un raro modo
sin presagios, ni dudas, ni rencores
en un cuerpo vencido por el tiempo
que no puede acordarse de la urgencia
del hambre y la sed que da el deseo.

Cuando expiren los plazos de cordura
y me quede amarrada a los silencios
en la noche las letras sin sentido
giren locas tan lejos de un fonema.
Será tarde esa tarde...
es por eso
que hoy me urge un poema.

Cristina Ramb

el árbol oscuro

2010-02-14T08:51:00.001-08:00

Yo apunté a un nido
Yo apunté a un nido y le dí
e hice lo mismo que el tiempo hace con la risa.
Y lo hice sola
con una roca de hielo,
con una piedra de llanto congelado.

Luego, con el mismo escombro rasguñe mi cara.
e hice lo que un rastrillo con la arena.
Unete como a un recuerdo joven dije y labré la marca,
sin ventanas para mi rabia
labré la marca
dejé el vestigio de haber sido un instante tan vil como el tiempo.

Con una roca de hielo
Con una roca de hielo
derribé lo que flameaba en el árbol oscuro.
y todos los recuerdos sin sostén cayeron
mezclandose las filmaciones de unos rostros
con las grabaciones de otras voces
en un solo engrudo.

la mano de mi amante con cara de risa,
el pie de la muerte con aliento de pozo.
y mi padre con sus ojos en blanco.

El tiempo es un árbol oscuro
vive pensando el fruto que arrojará sobre tu risa.

Y el pasado,
el pasado es el nido
se piensa ausente pero se sabe de éste lugar
como un destino circular que otra vida menciona
y tu atiendes pero lejos ya.

Pero esta vez lancé una piedra.
A fuerza de ser pájaro,
a fuerza de flamear sobre un árbol oscuro
al tiempo le dí, al pasado le dí,
derribé sus frutos, rasguñe mi cara.
Y todo eso lo hice yo sola,
con una piedra de llanto congelado.

Afin recuerdo sin fin

2010-01-20T22:10:00.000-08:00

Llanto de perro mudo sobre fondo de anciana memoria.
Es tu rostro que llega sin aliento de un planeta vivido como ausente.
Preso y de rodillas sin aliento.

Un rostro que aparece entre los años
como de una galera que calza el tiempo en su palma.

pieza amputada del entero rostro de vos. Ese es mi olvido no posible.
Vieja niebla de papel gigante sobre breve instante. Ese es mi recuerdo.

Un instante dejó entrar en la mente
una boca que me embarra por los ojos.
Que mira hasta parecer sangre
Y me Habla del ausente fuera de su entierro
Rodeando mi casa. Esa es tu distancia.

Tinta entraña

2010-01-15T11:12:00.000-08:00

Los poemas no son glorias/ apenas tensas partituras del escombro
que alguien lee/a espaldas de su intérprete/boca abajo de sus muertos.

Quién escribe baraja sus tumbas/
Quien aloja un lenguaje desaloja sus muertos/ deja los suyos/ copia los menganos.
Mezcla/ descubre el escrito escondite de su pecho.

Contar palabras del poema/

es contar los barrotes del miedo del intérprete/
para luego sumarlas al estigma que ejercemos como tinta entraña/

El poema juega con nosotros al solitario y a la falsa escoba/
Recordarse en el lenguaje de otro/ es mirar dentro de la propia música.

Los pensamientos rompen sobre la escritura como el océano en las piedras/

Primero es una ola diminuta que te mira/ un soldado tieso/
luego una frase embravecida te saquea/asalta tus raíces/
dejándote clavos que imitan ser piernas de tus muelles.

Detrás de la tensa partitura/ está la entrega/
la mano gastada que nadie notaría si no la tendiera/
boca abajo de mis muertos.

Siamesas

2009-12-21T20:42:00.000-08:00

sin partir

de un viejo parto.

Dos mujeres desmoldadas
de un algo que perdía
ya mantos con huesos
de niñas rotas
vueltos a nacer
pero entre sí cocidos
por los indecibles nacimientos
del karma

Ensamblaje infantil
de una en una,
una en la otra,
otra del adentro,
una de sí misma,
que es su otra embutida
en sola salada sangre
que pasa por distintas venas
gritando
la distinta herida
de único retrato.

Una llora (de un solo lado)
la desdicha
que la otra lapidaria bebe
en el silencio.

La otra siente en el alcohol
de su ebria hermana la alegría
y canta
lo que ésta enmudece con espanto.

Pero gustan de hombre diferente,
y cortan su pelo
con peinados otros
que sueñan lucir en la cita a solas

Han seguido vivas
congestionadas por el ansia torrencial
de los desprendimientos

de su sola sombra

Solita sombra arrastrada
por los giratorios rayos
de sus acopladas luces

Morirá una

en la carne de la otra

sujeta al lomo

de su pena semejante

a su hermana sin frontera.

Presa de niñez degollada

2009-12-15T06:27:00.000-08:00

Estos cuatro muros que me observan,
bailar una canción de niñez robada,
como antes la música incierta,
con su devastador encierro de cuchilla en las flores.
Estas cuatro paredes locas, mustias, pero en vano,
me miran devorar el día en su cuello,
desplumar la dicha del resto de días,
repetir el llanto de lo andado, que vuelve
con el uso de las horas
que estos muros imitan silbando.
Estos cuatro locos que me observan presa
escribir como loca,
con los ojos del énfasis
degollar la gallina, acordarme de la mujer loba.
(o imaginar el crimen de la mañana o de alguien, rubia,
que sale del pájaro del susto y despierta
manoseada de abismo en abismo)
no saben, no conocen, no imaginan.
Estos cuatro muros o dementes
me observan degollar el encierro,
esa inquietud de presa oprimida,
comer desbastada los recuerdos
con los ojos del énfasis
y sospechar de la niñez robada
con sangre en su cuello.

Sangre de pájaro

2009-12-09T19:39:00.001-08:00

El pájaro hizo un pozo en la jaula.

enterró los restos de su vuelo,

escondió los huesos de su sangre.

Pájaro solo bien se lame las mordidas.

Recuerda el nido.

Nido que flameas con restos de pájaro,

pico que sangras con restos de pozo.

Se abrió la celda:

Muerdes el aire con instinto,

aunque jaula en los huesos llevas.

EQUIPAJE - FANNY JARETON

2009-12-07T20:58:00.000-08:00

Que mi mamá

se haya ido con otro hombre

y sin avisar

no me preocupa.

Lo que me duele,

lo que realmente me duele

es que se llevó,

como una ladrona,

en su valija de hierro

atrapada mi niñez.

un poema como un rayo me ha alcanzado

2009-11-26T05:30:00.000-08:00

FLORENCIA IGLESIAS, DE SU LIBRO "PRIMA MORTE"

No sirve gritar

mostrar el dolor

golpear a puñetazos la puerta del olvido

Sólo permanecer quieto

hasta morir

como animal cazado

solo

los del miedo

2009-11-09T13:50:00.001-08:00

al fin y al cabo no acaba

2009-10-30T18:15:00.000-07:00

Tengo un abrazo de loba,
una explosión de loba,
una tendencia de loba,
una cabeza de loba que rompe,
una mirada de loba dispuesta,
acabando sobre la hora, varias horas al dia.

Tengo una fuente de loba sedienta,
donde se bebe convulsivamente la sed que moja,
el agua que no mancha.

Tengo el rostro de la mujer loba,
la mujer que acaba sobre una roca erguida,
la escena latente de un contagio con las bocas,
con las garras,
en el lugar del venir hacia adentro.

Una lengua que no sabe decir,
sólo poner al revés las bocas,
quebrar el vidrio de las bocas,
entrar en el vientre, torcer en el hallazgo,
con mi cabeza de loba que rompe,
con mi paisaje de loba erguida que desgarra.

el nombre de las mil tormentas

2009-10-30T14:04:00.000-07:00

Estoy en una herida,
una de dos, una de tantas, una de veras,
una de hastío, una de cal por donde el temblor no pasa.
Herida sin remedio, sin estupor, sin prisa.
Herida de percusión profunda.

Herida en lo posible,
herida en la mente, herida sin saber,
herida en la ira,
herida de la mano ausente.
herida de encontrarte enloquecida.

Herida por demás,
herida con el tiempo,
herida en las afueras de la herida interna.
herida de muerte,
herida a la deriva, herida esquiva
herida por error, herida no caben dudas,
herida a escondidas.

Herida desde mediados de estar sola,
herida en el naufragio,
herida de frente, herida a la izquierda, herida a la par,
herida en síntesis,
herida en sí,
herida de algún modo,
herida al salir herida,
en el lugar, de una
frente a todos,
si y sólo sí,
herida.

Ansia2

2009-10-30T07:29:00.001-07:00

Del ansia
de la mano prohibida al beso prohibido, por la boca de vértigo, a la ruta de vértigo,
De la boca del ansia al hurto del beso, con la mano de vértigo por el beso del ansia.
Del vértigo, de la ruta prohibida por la boca del hurto, en la ruta del beso,
con la mano del hurto,
con el ansia prohibida.

el ansia

2009-10-15T17:43:00.000-07:00

Atreverse a mirar lo resistido,
este flagelo sin fin con quien se ama,
(a quien no se habla ni se ve pero se ama)
cuando las palabras se interrumpen
en sus espadas o vacíos, y vacían,
ha sido como instruir a la muerte a salir del camino,
(Aunque vuelva con otro gesto de payasa marchita
a tocarnos el ánimo),
Este tocarse el ánimo
para encontrar tus ojos, arriba,
ha sido como ayudar al ahogado a morir de sed
al fondo del río.
Sale de la boca a caminar lo que anida,
un nido de silbidos que acaricia el ahogado
o la mano de los estremecimientos que llega
hasta el ansia
sobre la cual besar envenenandose,
mientras enmudece el nido,
las espadas o vacíos hablan
del flagelo resistido
entre los que sin verse
ni hablarse
se aman.

Bosque de arena definitiva

2009-10-06T19:18:00.000-07:00

bosque

El pensamiento es un líquido bosque multiforme,
El pensamiento es el borroso instante trampeado
que no siempre detonará en palabra.

arena

Cada cual lleva síntomas de alguien que no conoce,
Cada cual estalla en alguien que no espera, y recuerda,

porque el recuerdo
es un enlutado día que camina
sobre el olvido que no alcanza.

Si conocer es ser dueña del ver llegar
te veo llegar al bosque desierto.

definitiva

porque no hay algo que esperar
sino alguien que llega a la espera,
porque no hay nada por hablar
sino alguien que nos detona el pensamiento,
porque no hay nada por pensar
sino algo que nos habla en lo desierto.

Soy dueña absoluta del verte llegar.
Soy dueña indiscutible de la espera

La noche oscura

2009-10-06T18:58:00.000-07:00

Fue dada esta orden:
Quémese la memoria como el nido golpeado del que no caerá más nadie.
Archívese en la noche dictada para más sombría.

Pero se pone de pie el desaparecido,
penetrando las paredes de su lomo de ausente
viene goteando la patria fúnebre frente a todas sus heridas.

Alza la sangre atada a su mano ardida
Alza su llama en la nocturna dictadura que ilumina,
Alza y deja con su sangre de nido golpeado
la memoria encendida

Traerte el corazón, quitar la piedra

2009-10-02T04:49:00.000-07:00

Suena imposible
entrar en tu corazón con una vela encendida;
fotografiar el nombre en la mano incendiada;
devolver el día recorrido por mis pasos.

Es más fácil
oír llegar el rostro de mis anteriores vidas;
recorrer la casa de lo no permitido;
tejer una llave para abrir la piedra.

Pero tienes el silencio del que escupe un adentro;
y no puedo entrar en él
pese a tejer la llave,
pese a transitar la casa de lo no permitido.

Pese a la foto de la mano encendida,
al nombre tatuado recorrido por mis pasos,
a la sangre subterránea alzada en el tatuaje;
tras violentar la casa con la llave precisa,
y quitar la piedra con la mano quemada.

LAS VISPERAS CRUELES

2009-09-24T18:23:00.001-07:00

Tanto terror de ser algo que provoca el adiós.
Tanta vida para no ser lo que esperan que sea.
He saltado al vacío por no poder contenerme la altura necesaria.
He repasado los miedos, para comenzar a hablar con la boca llena de miedo.
Pero tanta ira de corazón pequeño, insuficiente.
Tantos pájaros me comí en el camino.
Tanto bautismo original no profesado.
Tantas manos para no abrir una puerta,
manos domesticadas para no cometer lo que deseo.
Tanta inasistencia a los días que siguen izando el sol.
Y el error para enterrar una casa.
Tantas cartas para responder.
Tanto cometer olvido por la fuerza.

Pero ningún dolor completamente elemental y merecido.
Tanto trabajo formalmente corruptible,
y tanta gente de recta predisposición entre las piernas.
Tanta boca injustamente impracticable.
Lágrimas que cayeron al río.
Tanta pobreza formando cirujanos de cartones.
Tanto suicidio con un pan al borde de la boca.
Tanta sed en los ahogados,
pero ningún obispo para un transplante de médula.

Ninguna fiesta al día siguiente de la fiesta,
ni un invitado más en la suerte de pocos.

Tanta mentira de piernas rotas.
Tanto nicho con dedos salientes de la tierra.
Tanta teoría de ángeles, tanta práctica homicida.
Tanto amor platónico y enunciado,
tanto odio anunciado y efectivo.

Libertades expuestas, castigos impuestos.

Tanta guerra globalizada, tanta impunidad privatizada.
Tanta soledad de gente sola.
Tanto papado y ninguna madretierra.
Tanta falsedad de curso legal.
Tanto ladrón de guante blanco y manos regordetas.
Tanta ausencia de cuerpo presente.
Tanta asistencia de desaparecidos para interrogar.
Tanta madre soltera de la poesía.

Para seguir rezando el daño de mil plegarias,
con un verso, una piedra y otro golpe para seguir cantando.

Caída

2009-09-17T07:02:00.000-07:00

Allí está la butaca preferencial,
la cabecera;
para que disfrutes mi largada al cielo del abismo.
Ire excavando la crueldad de lo vivido con brazada dolorosa.
Caer y caer copiosamente al dolor ininterrumpido,
con bozales en los sueños,
eyaculando recuerdos explosivos.
Caer al rastrillo delicioso que has dedicado a mis pies,
con el más cordial y sincero mal,
que es bien,
que es mal,
que es olvido

Feria del libro 2009

2009-09-16T09:43:00.000-07:00

partes en parte de parte del adios

2009-09-02T19:21:00.000-07:00

Amar donde valga la pena morir

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Precipitar un dolor que el llanto construirá con un hilo de tormenta

-----------------------------------------------------
Diste el adiós en punto
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Pero gire mi reloj de arena

-----------------------------------------------------
entonces, tu despedida llega como ultimo grano de tiempo indeseable
-----------------------------------------------------

En el recuerdo:una afortunada memoria espera en pie,

mientras otra prueba un sueño incierto en el olvido

-----------------------------------------------------
D e s p e r t a r frente a la gran certeza
que esta vida habla con mis anteriores vidas,
de la muerta en vida que seré.

De lagrimas

2009-08-21T11:12:00.000-07:00

lagrimas
Las veo dispuestas rodar por las mejillas,
en grupos de tres, a media cocción, revueltas,
enumerarse primero por heridas,
para dejarse caer de reverso,
con las palmas y juntas las rodillas.
Desde la cumbre vienen desliándose,
amaneciendo en las esquinas,
en las bocas de los sueños,
a plena luz, horizontales, invertidas,
en los recodos vulgares vulgares, azucaradas, debiluchas,
juiciosas, empujonas, rellenas, engreídas.
Zurdas y diestras,
atajos y destrezas.
Se despegan de los bordes,
de la comisura del recuerdo.
Rastrean el ayer, la malgama del silencio.
Resbalan sin remos, de algún abismo intermedio,
salpicando besos, migas, cruces, pelusas y pecas,
el rastro de originales quejas.
Las reanimo soplàndolas, atándolas,
relevándolas,
cubriéndoles los codos, las brasas y los pechos.
Estrechas, escasas,
a medio estirón o alteradas cineastas,
en la boca se ahogan la llama de las diestras
si es que antes el viento no endurece la estela de su huella.
Del otoño vienen las zurdas,
abundantes, abultadas, ovaladas,
transportando el irremediable destino de morir en los mosaicos,
en las botas, boca abajo,
entreveradas en los puños, sobre la mesa, en otros brazos.
Abonadas en pañuelos o colgadas de los sacos,
mudandonos las penas, los hábitos, la arena,
las sales del olvido
otro rencor, otro amor, otra lágrima.

Retornable

2009-08-18T20:58:00.000-07:00

El dia que estalla,

es una luz que se abre por el gusto de ver arder la noche,

noche es la oscuridad que se anuncia.

El anuncio es la vispera de un cambio,

el cambio es un fantasma menos para temer,

y lo que se deja de temer el universo cuando ya no sabe tronar.

El trueno es el disparo de lo extinguible en menos de un instante,

menos de un intante, es la nada,

la nada es el recuento de las horas perdidas,

lo perdido esta siempre a manos del que poco ve,

Ver o asumir la antigua impotencia que danza en el pasado.

lo pasado es el vestigio recopilado de haber sido intensamente,

Lo intenso es poco perdurable,y lo perdurable carece de ego.

El ego se estanca en su raiz profunda,

la raiz es una fe enterrada,

lo enterrado no siempre presume la muerte,

y la muerte es solo el cese del origen.

El origen es otro dia que estalla.

la raiz q no se pierde

2009-08-18T20:54:00.000-07:00

Cuando logras tocar el fondo
aunque sea el fondo de la menor verdad,
ya no crees lo que ves en la superficie que elijes como unica tierra.
Casi a la par de la fe esta la desilución,como el reino de lo no permitido.
La claridad mira frente a un témpano la ilusion
La ilusión levanta un encenderque la desilución viene a demoler,
y no cesa.

He aquí lo impermanente.

el sueño vertido en una isla que no es este lugar,
y que apenas se alcanza sin abrir los ojos.

cuando logras volver
el irte te recibe en la ansiedad de lo que dejas,
ya no alcanza con regresar.
Nada impregna mejor que lo más alejado,
Nada conduce al huir como lo pendiente.
Llegas con lo anterior,y lo anterior llega sin abrazo de partida.
Esa sed de lo anterior sin concluir
que camina hacia el volverse quita con olvido,
cuando logras tocar el fondo de la verdad.

cuando logras olvidar,
ya no importa si quedas clavado en el ahora
tampoco importa lo anterior mucho menos el volver,
te quedas quieto,
entre el aroma de lo muerto y la hora del buscar
sobre la tierra que elijes para mirar la superficie de tu nueva ilusion.